E com uma expressão que misturava ironia e profunda piedade, Deus ergueu uma sobrancelha e sorriu quase tristemente. Acenou com a cabeça lentamente enquanto olhava em meus olhos.
- Pobre filho. Diga se não gostaria de conhecer Pasárgada agora. Apenas diga.
quinta-feira, 16 de fevereiro de 2012
sexta-feira, 10 de fevereiro de 2012
Atravessando um sertão de tom pastel, onde um sol ora cinzento, ora laranja fúnebre, brilhava com sofreguidão num céu plácido, caminhava um cravo. Procurava uma rosa. Essa rosa, por sua vez, atravessava seu próprio trecho de deserto. A rosa era púrpura como nada antes visto no mundo; o cravo era feio e brilhava como aurora boreal.
Mas a história desse cravo e dessa rosa jamais aconteceu, simplesmente porque ninguém nunca quis escrevê-la.
E aí, esperando pelo cravo que jamais apareceria, a rosa sentou-se às margens de um riacho. Ela era uma rosa, era púrpura e esperava por alguém em algum leito ao leste do Cairo.
Mas a história desse cravo e dessa rosa jamais aconteceu, simplesmente porque ninguém nunca quis escrevê-la.
E aí, esperando pelo cravo que jamais apareceria, a rosa sentou-se às margens de um riacho. Ela era uma rosa, era púrpura e esperava por alguém em algum leito ao leste do Cairo.
sexta-feira, 3 de fevereiro de 2012
Ano Hana
Primeiro eu achei que era apenas um demônio de verão, mas conforme mexia com os meus sentimentos e alterava o meu dia-a-dia, via que podia ser mais que uma ilusão. Aquilo não era só uma representação do meu estresse, era meu próprio desejo materializado; a chance que eu esperei de corrigir o que eu disse no passado.
O sol de verão tem o costume de derreter as mágoas como derrete a picolés. Quando acaba Fevereiro acaba também a inocência e a pureza de viver sem medo algum de errar e pressa alguma de ser feliz. Terminam-se os sonhos de infância e os devaneios de tardes quentes.
Se o verão durasse seis meses poderia haver seis meses de ilusões com gosto de algodão doce? E daí, quando nós molhássemos os pés à beira do rio todos os anos, lembraríamos um do outro. De como pescávamos carpas, de como comíamos comida instantânea, de como construíamos foguetes. De como sonhávamos com aquele tipo de vida onde o verão é eterno, em que o sol derrete as tristezas como derrete a picolés de abacaxi, de como uma brisa fresca vinda do litoral era presságio de casamento.
Eu gosto tanto da sua perspicácia.
Gosto tanto da sua alegria.
Gosto tanto da sua doçura.
Gosto tanto que sei que um dia vamos nos encontrar em agosto, daqui a 10 anos, com toda a certeza, e cumpriremos as promessas da infância.
O sol de verão tem o costume de derreter as mágoas como derrete a picolés. Quando acaba Fevereiro acaba também a inocência e a pureza de viver sem medo algum de errar e pressa alguma de ser feliz. Terminam-se os sonhos de infância e os devaneios de tardes quentes.
Se o verão durasse seis meses poderia haver seis meses de ilusões com gosto de algodão doce? E daí, quando nós molhássemos os pés à beira do rio todos os anos, lembraríamos um do outro. De como pescávamos carpas, de como comíamos comida instantânea, de como construíamos foguetes. De como sonhávamos com aquele tipo de vida onde o verão é eterno, em que o sol derrete as tristezas como derrete a picolés de abacaxi, de como uma brisa fresca vinda do litoral era presságio de casamento.
Eu gosto tanto da sua perspicácia.
Gosto tanto da sua alegria.
Gosto tanto da sua doçura.
Gosto tanto que sei que um dia vamos nos encontrar em agosto, daqui a 10 anos, com toda a certeza, e cumpriremos as promessas da infância.
sábado, 28 de janeiro de 2012
Page 51
- Why don't you check your e-mails? - He asked.
- Are you the murderer?
- No way.
- Should I worry?
- No.
- What should I do?
- There's a proper answer for what you'll find there. I bet you can figure out what is it! - He said smiling. - But if you get tired of trying, there's a tip for you in the place where we first spoke; but listen to me: try not to look to the past, you shouldn't do it if it's not extremely necessary.
- Will you be waiting?
- Oh, you can bet on it. Take your time, the world's spinning really slowly today, don't you think?
- Are you the murderer?
- No way.
- Should I worry?
- No.
- What should I do?
- There's a proper answer for what you'll find there. I bet you can figure out what is it! - He said smiling. - But if you get tired of trying, there's a tip for you in the place where we first spoke; but listen to me: try not to look to the past, you shouldn't do it if it's not extremely necessary.
- Will you be waiting?
- Oh, you can bet on it. Take your time, the world's spinning really slowly today, don't you think?
terça-feira, 24 de janeiro de 2012
Pasárgada revisitada
Pasárgada não é nada do que me disseram. Certa vez peguei o trem para lá e assustei-me com o fedor do subúrbio e do quão sujo era o céu na região industrial. A feição no rosto do trabalhador de lá era tão ruim quanto a feição no rosto do trabalhador daqui.
Joana, a Louca de Espanha, morreu de sincera loucura, aos prantos, esquecida em um aposento frio da torre leste do palácio. Neste mesmo palácio, o tal Rei que é amigo de todos se esqueceu que há um povo fora das paredes cinzentas do castelo, de modo que o céu sobre a praça central é constantemente nublado, dia e noite.
Nas florestas ao redor da capital, quando se chega pela estrada principal rodeada de lírios brancos, encontra-se três plantações de abóbora, duas choupanas abandonadas, um velho celeiro, quatro cercados de ovelha, cerca de dez cabeças de gado e um pequeno lago com uma cabana às margens, onde morava, em tempos idos, um velho pescador.
O pescador, desde pequeno, sonhara em ser poeta, mas cada vez que tentava escrever, falava sobre a vida do mar. Se queria falar sobre girassóis, acabava a escrever sobre anzóis; se queria discorrer sobre o tempo, falava sobre velas e ventos. Certa vez quis falar sobre amar, então discorreu, fiel a sua humildade, sobre o bocado de tempo que se perdia para desenrolar a linha da vara de pescar. Morreu de velhice, nem todo poeta - por falta de oportunidade - e nem todo pescador - por falta de vontade. Queria eu tê-lo conhecido.
E no final, o tal velho das histórias antigas, que dizia ser amigo do Rei, que queria ter todas as prostitutas em sua cama ao anoitecer, que queria fazer ginástica e andar de bicicleta... ah, pobre coitado. E bem feito! Eis o castigo por mentir tão veemente a quem confiava em suas palavras! Pois o velho nem chegou a ver o nublado céu de Pasárgada: morreu no caminho, de exaustão. Jamais passou por sua cabeça que se queria ser feliz, não era mudando de cidade que encontraria real felicidade. Pura hipocrisia.
Joana, a Louca de Espanha, morreu de sincera loucura, aos prantos, esquecida em um aposento frio da torre leste do palácio. Neste mesmo palácio, o tal Rei que é amigo de todos se esqueceu que há um povo fora das paredes cinzentas do castelo, de modo que o céu sobre a praça central é constantemente nublado, dia e noite.
Nas florestas ao redor da capital, quando se chega pela estrada principal rodeada de lírios brancos, encontra-se três plantações de abóbora, duas choupanas abandonadas, um velho celeiro, quatro cercados de ovelha, cerca de dez cabeças de gado e um pequeno lago com uma cabana às margens, onde morava, em tempos idos, um velho pescador.
O pescador, desde pequeno, sonhara em ser poeta, mas cada vez que tentava escrever, falava sobre a vida do mar. Se queria falar sobre girassóis, acabava a escrever sobre anzóis; se queria discorrer sobre o tempo, falava sobre velas e ventos. Certa vez quis falar sobre amar, então discorreu, fiel a sua humildade, sobre o bocado de tempo que se perdia para desenrolar a linha da vara de pescar. Morreu de velhice, nem todo poeta - por falta de oportunidade - e nem todo pescador - por falta de vontade. Queria eu tê-lo conhecido.
E no final, o tal velho das histórias antigas, que dizia ser amigo do Rei, que queria ter todas as prostitutas em sua cama ao anoitecer, que queria fazer ginástica e andar de bicicleta... ah, pobre coitado. E bem feito! Eis o castigo por mentir tão veemente a quem confiava em suas palavras! Pois o velho nem chegou a ver o nublado céu de Pasárgada: morreu no caminho, de exaustão. Jamais passou por sua cabeça que se queria ser feliz, não era mudando de cidade que encontraria real felicidade. Pura hipocrisia.
segunda-feira, 16 de janeiro de 2012
The Ballad of the Goddess
I
have a message from the God of Old, I'll translate it for you now:
I
"Oh
youth, guided by the servant of the goddess, unite earth and sky, and
bring the light to the land.
Oh
youth, show the two whirling sails the way to the Light Tower and
before you a path shall open, and a heavenly song you shall hear.
II
From
the edge of time I guide you, the one chosen to carry out the
goddess's mission. The spirit maiden who descended from the clouds
must travel to two sacred places to purify her body. You stand in one
of these. The other is known as the Earth Spring, that's hidden away
deep within the scorched earth. The spirit maiden, ever mindful of
the heavy task entrusted to her, has set out this second sacred
place.
III
From
the edge of time I guide you, the one destined to carry out the
goddess's mission. The spirit maiden who descended from the clouds
has now passed through the Earth Spring and makes her way to a fated
place. The parched desert that is where the chosen will pass trough
the Gate into a distant world."
-----------------
Ah,
Nintendo, eu te abençôo dez anos por cada palavra aqui dita. Que a
lenda seja moldada pelas minhas próprias mãos, agora.
-----------------
E
se você leu até aqui, chegue mais perto. Isso, não tenha medo,
está tudo bem. "It's dangerous to go alone, take this!"
E
nunca se esqueça, "It's a secret to everybody!"
domingo, 8 de janeiro de 2012
Versos aos que querem lutar
Ouça você:
Não, não vou mais fugir. Vou ficar nesta cidade e não me atrevo mais a voltar ao sertão de outrora, nem hoje e nem nunca. Quero puxar o gatilho de minhas mãos e desferir poesia e redondilhas ao peito de meus inimigos. Verei um céu novo, como aquele de nossa juventude; cantarei os velhos hinos, verei os velhos Deuses mortais há tempos idos.
Um dia serei um com a terra azul e prata do além-nuvem. Soprarei as estrelas para que brilhem sobre os que ficarem e depositarei minha confiança em você quando já não pudermos mais fazer nada. Mas até lá, ouça bem, estaremos aqui, velando por aqueles que ouvem e não ouvem, indistintamente, até o último suspiro de altruísmo e serenidade.
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Atrás de cada esquina havia um perigo fardado e de arma em punho. Rosnaram como cães para que perdêssemos a coragem, mas quanto mais gritavam, mais tínhamos forças para avançar. Seus palácios de areia eram erguidos a sangue e surdez. Lutávamos por aqueles que nos ensinaram a ter consciência sobre a juventude.
Será vitória nossa se pudermos lutar para não sermos e vivermos como viveram nossos pais.
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Escrito por alguém ao som de Elis Regina - Como nossos pais
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