A Cepa e o Fruto

Atravessando um sertão de tom pastel, onde um sol ora cinzento, ora laranja fúnebre, brilhava com sofreguidão num céu plácido, caminhava um cravo. Procurava uma rosa. Essa rosa, por sua vez, atravessava seu próprio trecho de deserto. A rosa era púrpura como nada antes visto no mundo; o cravo era feio e brilhava como aurora boreal.

Mas a história desse cravo e dessa rosa jamais aconteceu, simplesmente porque ninguém nunca quis escrevê-la.

E aí, esperando pelo cravo que jamais apareceria, a rosa sentou-se às margens de um riacho. Ela era uma rosa, era púrpura e esperava por alguém em algum leito ao leste do Cairo.