Colecionáveis

Uma só andorinha não faz verão.

Em terra de cegos, quem tem um olho é rei.

O monge faz o hábito.

A união faz a força.

Quem com ferro fere com ferro será ferido.

Ladrão que rouba ladrão tem cem anos de perdão.

Casa de ferreiro, espeto de pau.

Nem tudo que reluz é ouro.

Antes só do que mal acompanhado.

Onde há fogo, há fumaça.

Diga-me com quem andas e te direi quem és.

Cão que ladra não morde.

Melhor um pássaro na mão que dois voando.

Quem tem boca, vaia roma.

Quem não tem cão, caça como gato.

Esculpido em carraro.

Foge mais rápido que o Diabo da cruz.

De grão em grão a galinha enche o papo.

Devagar se vai ao longe.

E agora acabou-se o que era doce e quem perdeu, danou-se.

C27-933

E com uma expressão que misturava ironia e profunda piedade, Deus ergueu uma sobrancelha e sorriu quase tristemente. Acenou com a cabeça lentamente enquanto olhava em meus olhos.

- Pobre filho. Diga se não gostaria de conhecer Pasárgada agora. Apenas diga.

Atravessando um sertão de tom pastel, onde um sol ora cinzento, ora laranja fúnebre, brilhava com sofreguidão num céu plácido, caminhava um cravo. Procurava uma rosa. Essa rosa, por sua vez, atravessava seu próprio trecho de deserto. A rosa era púrpura como nada antes visto no mundo; o cravo era feio e brilhava como aurora boreal.

Mas a história desse cravo e dessa rosa jamais aconteceu, simplesmente porque ninguém nunca quis escrevê-la.

E aí, esperando pelo cravo que jamais apareceria, a rosa sentou-se às margens de um riacho. Ela era uma rosa, era púrpura e esperava por alguém em algum leito ao leste do Cairo.

Ano Hana

Primeiro eu achei que era apenas um demônio de verão, mas conforme mexia com os meus sentimentos e alterava o meu dia-a-dia, via que podia ser mais que uma ilusão. Aquilo não era só uma representação do meu estresse, era meu próprio desejo materializado; a chance que eu esperei de corrigir o que eu disse no passado.

O sol de verão tem o costume de derreter as mágoas como derrete a picolés. Quando acaba Fevereiro acaba também a inocência e a pureza de viver sem medo algum de errar e pressa alguma de ser feliz. Terminam-se os sonhos de infância e os devaneios de tardes quentes.

Se o verão durasse seis meses poderia haver seis meses de ilusões com gosto de algodão doce? E daí, quando nós molhássemos os pés à beira do rio todos os anos, lembraríamos um do outro. De como pescávamos carpas, de como comíamos comida instantânea, de como construíamos foguetes. De como sonhávamos com aquele tipo de vida onde o verão é eterno, em que o sol derrete as tristezas como derrete a picolés de abacaxi, de como uma brisa fresca vinda do litoral era presságio de casamento.

Eu gosto tanto da sua perspicácia.
Gosto tanto da sua alegria.
Gosto tanto da sua doçura.

Gosto tanto que sei que um dia vamos nos encontrar em agosto, daqui a 10 anos, com toda a certeza, e cumpriremos as promessas da infância.