Quem parte e quem fica

Não, ninguém verá. Não pode e não deve ser visto. Vai ser um segredo nosso, meu e teu, como tantos outros -quantos! Esse único par de lágrimas que deixei cair em ti vai fazer nascer uma florzinha. Uma dentre tantas outras que encantaram meus últimos anos neste santuário que também chamo de lar.

Obrigado. Obrigado e até logo, velho amigo.

Elegia pra ele mesmo

Caramba, como dói, irmão! Como dói. Eu havia esquecido que doía tanto. Que engraçado, né? É ruim quando a gente erra e sabe que errou, mas como dói quando a gente acerta e mesmo assim não pode ou não quer ter a razão. Parece que falta uma cor dentro da gente, ou que tem uma quantidade excessiva de espectros de cinza, partindo do azul e terminando no amarelo.

Como dói, irmão, subitamente querer desistir de meia dúzia pra consertar outra meia dúzia. E mesmo que no íntimo te digam que nada é tão ruim quanto parece, tu acredita sem acreditar plenamente. Acho que esse lance de não ter cem porcento de certeza, mas fazer mesmo assim, é a fé da qual tu fala. Mas uma fé daquelas brutas, aplicadas na realidade dura do dia-a-dia.

Ah, irmão, dói porque é um dia-a-dia ferido por um dia só. A gente tenta sair da caixa e se tranca nela. É um puta dum caminho até descobrir como se colorir de novo.

Caramba, irmão, me colore que eu to ficando transparente. Me colore, irmão, que eu fiquei triste, mas vai passar. É preciso um tanto assim pra conhecer a si mesmo, daí quando a gente conhece, às vezes se sente um osso sem cachorro. Melhor que um cachorro sem osso. Agora eu pensei num cachorro sem osso e lembrei de mim mesmo.

Caramba, como dói, irmão! Não ter cor, não ter osso, não ter caixa, mesmo que por um dia ou dois.

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Vem, vem sozinho, vem com medo, vem com amor. Vem do jeito que for. Só vem, vem mais sozinho ainda, vem com amigos, vem com inimigos, vem do jeito que tu estiver. Só vem, vem mesmo que seja sozinho, vem comigo, deixa pra lá, vem assim mesmo! Só vem! Vem sozinho, vem pertinho e com cuidado. Vem do jeito que estiver, mas vem! Vem, vem junto, vem sofrendo e cantando, vem do jeito que tu é. Vem, vem sozinho e me chama de irmão porque eu quero que tu venha do jeito que tu tá.
Vem, irmão, mesmo que doa. Vem. Que depois a gente vai junto.

Carta: em presença de Afonso.

Ontem vi um alguém dizer que quem não conhece a dor, nunca amou. Como se o amor tivesse que doer, oras! Acho graça nestes pequeninos. O amor é justamente a contradição do sofrimento e da mágoa, e onde há um não pode haver o outro - e só há no coração do desavisado infante do mundo. Aos que discordam, veja bem... talvez até doa quando se ama, mas precisaria o amor ser um bruto ensaio, rascunho a lápis que mais se assemelha a uma paixão trigueira. Boba infância da alma que julga saber mais do que realmente pode.

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- Amas?
- Claro que não! Não sei amar. Ainda bem que não sei amar. E tu?
- Eu tampouco. Estamos aprendendo.
- Pois que sim. Imagina só, eu!, amando. Amar é coisa séria e difícil. Se o soubesse fazer, não seria o homem que sou. Se amassa plenamente hoje, seria infeliz, pois tão cheio de falhas sou que conquistar tamanha proeza só significaria que há algo de bem errado na natureza.
- Estamos aprendendo.

A Cepa e o Fruto

Com frequência luto contra o inelutável dentro de mim. Ai!, tendes paciência com este que tantas vezes ainda sai ferido e tantas vezes sai derrotado.

Tudo bem.

É pelo trato da cepa que se produz o fruto maduro. Tão mais doce é o vinho quanto mais alimentado de erros e acertos o fruto está.

A cauda do vento

Não te lastimas! Aqui, olha, vou te contar uma graça. Ironia pura, dessas contradições sem cabimento! Olha pra mim: o que vês? Não? Nada? Alguma coisa? Te digo o que deveria ser visto.

Tenho barba, mas não passo de uma criança.
Tenho não mais que vinte e sete anos, mas sinto-me velho desde pequenino.
Sou desses que sai pelado na chuva e se cobre no verão.
Sou daqueles poucos que chora de rir e tenta não rir em funeral.

Consegues ver? Não? Tenta de novo.

Às vezes estou em silêncio, mas queria falar,
e muito frequentemente que falassem comigo.
Com frequencia eu falo demais, mas sem querer,
apenas porque não sei lidar com alguns silêncios.

Fecho os olhos para ver o tempo passar,
mas de olhos fechados não consigo ver nada.
Abro os olhos e olho pra frente,
mas vivo vislumbrando o passado.

Faço cara de quem entende
sem entender nada.
Parece que pouco sei
quando sei mais do que desejaria saber.

Tenho fome de azul! Grawr!
Relaxo no vermelho, zzzz.
Planto abacaxis.
Colho morangos.

Sabes do que falo? Não? Tudo bem, não te incomoda com isso. Eu pareço fazer algum sentido para mim mesmo? Ahá! Isso é um sorriso brotando nos cantinhos da tua boca? Eu sabia que sim. Vou continuar contando essa graça, pode ser? Então tá. É só porque isso tudo me faz lembrar do vento. Sabes o vento, né?

Quando olho pra rua e me canso das minhas contradições, olho para a copa das árvores e vejo se o vento está balançando os galhos. Quase sempre, mesmo que fraquinho fraquinho, ele está lá. Aí eu olho bem pra frente: pra frente da frente, pra frente dos lados, pra frente nas costas. Procurando, sabe? Do jeito que a gente procura algo que tá em volta da gente, mas não dá pra saber direito onde que tá. Tipo quando a gente acha que tem um bichinho nas nossas costas, mas não dá pra ver. Aí eu procuro até encontrar aqueles dois olhos bem grandes e sonolentos, calminhos como apenas os olhos do vento poderiam ser. Ele não pode fechar, né, porque se fechar não enxerga pra onde ir e acaba dando de cara onde não... o quê? Haha, que cara é essa? Por acaso não sabias que vento tem olhos? Tem olhos sim, senhora! Tem olhos e é bem grandão. Mas não é dos olhos que eu quero falar, é da cauda!

Quando alguém encara o vento, ele sabe que se quer carona, então vem na direção do sujeito bem em linha reta, suave, tranquilo. O negócio é não se afobar, não tentar fazer de qualquer jeito! Eu sempre espero que ele passe atéééé passar quase todo. Aí quando tá quase indo embora, eu agarro a cauda e vou! Vou pra longe, bem longe. Dá pra fechar os olhos e esperar um pouquinho, até passar a vertigem. Quando ela passa, a gente começa a olhar pra baixo bem devagarinho e vê as pessoas que nem formiguinhas andando pra lá e pra cá sem nem perceber que logo ali em cima, perto da copa das árvores, a gente tá sacudindo os pezinhos - tipo quando a gente é criança e senta num banco alto demais, sabe?

Eu sei que tu já estás melhor, dá pra ver no teu rosto! Dá pra ver! Mas deixa eu terminar a história, é curta!

O vento fala engraçado. No início dá pra ouvir nada, depois a gente aprende que aqueles vuuuush vuuush shhhhh são palavras. Palavras beeeem arrastadas, preguiçosas, daquelas que te dão soninho enquanto vão entrando nos ouvidos. Às vezes demora um pouquinho pra aprender, mas é que o vento fala devagar porque é meio triste. Uma vez eu perguntei por quê. Ele disse que era porque ele via coisas boas e não tinha boca pra sorrir; porque ele via coisas ruins e não tinha braços pra mudar nada; porque ele via coisas demais e fazia coisas de menos.

Aí ele meio que passava por cima de tudo sussurrando para as pessoas o que ele queria fazer. Tinha esperança de que alguém o ouvisse. Ahn? Claro que eu vou contar o que ele falava, só espera eu lembrar... é complicado... é mais ou menos assim, ó... mas imagina isso com voz de vento!

Olá moço, olá moça.
Tudo bem? Como vai?
Um sorriso? Obrigado! Tome um carinho aqui.
Vá bem, fique bem, atravesse a rua com cuidado.

Olá, senhora, tudo bem?
Eu sei que está chovendo, mas alegre-se.
Olá, senhor, por que a carranca?
Hoje vai ter sol o dia inteiro!

Olá menino, olá menina,
não briguem!
Tem confusão demais no mundo.
Dêem as mãos. Bonito!

Eu canto, eu canto!
Canto para os vovôs, canto para as vovós.
Canto para os negros, para os brancos, para os vermelhos, para os azuis,
Canto até para quem não quiser ouvir.

Eu sorrio para os chefes e sorrio para os porteiros.
Sorrio para as máquinas, sorrio para os animais.

Eu sorrio para o que atira e sorrio para o que cai.
Sorrio para o que bate, sorrio para o que chora.
Sorrio para aqueles que insistem sem eu saber por que
que é errado e não se deve sorrir.

Eu sorrio porque é natural
Mesmo quando não parece natural.
Sorrio para o artificial.
Sorrio para quem faz bem e sorrio para quem faz mal.

Sorrio para o presidente, sorrio para o terrorista.
Sorrio para o erudito, sorrio para o carnaval.
Sorrio para aqueles que se recusam a sorrir.

Eu sorrio para você que também sorri pra mim.
E sorrio para os outros que nem sabem que eu existo.
Sorrio e canto. Canto. Canto no pé do ouvido.
Canto esperando que o riso se faça lei.

Porque se eu e você e todo mundo quiser,
lei será:
sorrir.

E enquanto ele falava tudo aquilo, eu olhava para baixo e via todas aquelas pessoas correndo, todas surdas ao vento. Todas cegas umas às outras, mudas umas às outras, indiferentes umas às outras. Eu via abraços verdadeiros e lágrimas de saudade. Via a morte e via o dia. Via flores e pegadas num asfalto duro. Eu via florestas e via desertos, via concreto, via sal, via mar, via carros cheios de nada. Via pessoas cheias de esperança e humanos cobertos de uma finitude irracional. E cada vez que algo me fazia triste, outra coisa me fazia feliz. Foi por isso que pensei: como pode o vento ser tão otimista, ser tão camarada, mas nunca desanimar? Porque se a gente parar pra notar, ele nunca para de cantar - exceto quando dorme, mas mesmo quando dorme ele ainda está lá.
E aí eu me enchi de contradição. Por isso que eu gostei do que eu ouvi. Porque se você lembra dos meus gracejos, sabe que eu também sou cheio de contrastes.

Eu gosto de agarrar a cauda do vento
e viajar por um mundo cheio de pessoas
que têm barba, mas são crianças,
que nascem já sendo velhas.

Que são carrancudas, mas são felizes,
que sorriem com lágrimas nos olhos.
Gente que tem fome de vermelho e descansa no azul.
Gente que faz cara de quem entende sem entender nada.

Gente. Porque no final, independente,
é apenas gente
contente
diferente
do seu próprio modo
valente.

La Butte revisitada

Have you ever asked yourself if you'd leave me?
If you'd ever stop writing because
you lost your lonely tree?

Carta: em presença de Eduardo.

Ouve com atenção. Não te preocupa com os números, só ouve e escreve:

1 - Olha pra cima. 
(prédios, a tinta descascando, as sacadas antigas, as janelas velhas...)

2 - Música. Sem parar.

3 - Fala. Paredes. 
(dançar, conversar sozinha, trancar no quarto, esquecer que lá existe uma porta)

4 - Fluxo de pensamento.
(não deixar que ninguém me pare, muito menos eu)

5 - Janta com alguém.
(eu já não gosto mais de jantar com outras pessoas)

6 - Corre.
(sem parar, deixar o coração bater daquele jeito louco. eu acho que vou morrer, mas não vou...)

7 - Entende. Meio-tom.
(tu achava que vida era bonita no meio termo, no limite entre um ponto e outro. não condenar a rotina, não pedestaltizar o incomum - tu odiava a palavra "pedestaltizar")

8 - Admira as esquinas.
(a esquina é o inesperado, o repentino, o futuro. admirar as esquinas significa abrir o coração. foda-se. por que você tinha que sorrir depois disso?)

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Ao terminar de escrever isso, percebi a incômoda marca de um dedo na lente dos meu óculos. Obrigado.

[Edit: ao terminar de editar, percebi que era uma carta conjunta]

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Cada vez que ela fez uma coisa dessas, ela também fez a única coisa que não queria fazer. Tudo é esquina.

Intangível

Perguntou-me, de repente: o que te faz escrever?

A impossibilidade de um milhão de diálogos, respondi.

O som da tempestade.

Tem dias que a gente só tem que fechar os olhos e esperar passar. Deixar sentir, deixar que seja, deixar que passe como um trem em alta velocidade. Cada janela tem um rosto; cada rosto, uma expressão.

O trem é negro. Tão oposto dos trens de outrora, o trem é tão negro que chega a ser preto. Preto como a noite, preto como o fundo do olho dela, preto como as bordas das lembranças do tempo ido.

Havia o quê? Havia um quarto e um tigre dançante. Havia um tabuleiro e uma pecinha vermelha. Havia um carro e um retrovisor, uma sala abafada, um corpo nu.

Não, deixa... deixa que vá.

Sabe... eu lembro daquela cena no hospital e penso que estava no caminho certo. Hoje eu ainda peço incansavelmente que me seja dada a oportunidade de curar o que ficou aberto. Mas mesmo que chegue o dia em que essa oportunidade me seja negada novamente, tudo bem; vai ser só daqueles dias que a gente tem que fechar os olhos e esperar passar.

E continuar pedindo pra que, de longe, tu possa ouvir o som da tempestade, querida. E pedindo que a oportunidade seja dada.

Queijo.

É dos meus acasos favoritos,
porque é dos meus acasos cotidianos.

Carta: em presença de Evelyn.

Ah, rapaz... que coisa cabeluda essa que foste arranjar, hein? E tu estás bastante humanamente sozinho, acompanhado apenas por alguns poucos fantasmas. Não! Não Espíritos, mas fantasmas mesmo: a memória já fraca e translúcida de alguns velhos pensadores que nem integralmente concordam contigo. De onde vêm tuas idéias?

É engraçado como tens tentado defender dois lados distintos ao mesmo tempo, mas nenhum vai tomar partidos de absolutamente nada do que for dito por ti. Tu estás em um ponto comum, um centro imparcial, e tenta puxar apocalípticos e integrados com cada um dos fracos braços que tens. Só que um lado, quando forçado a caminhar na tua direção, acredita que isso é um retrocesso; o outro lado não acredita que sequer precisa caminhar.

Não te rende nem deixa que a irritação tome conta de ti. Transforma essa tristeza em algo mais produtivo. Afinal de contas, tomo a liberdade de te contar que tu não estás errado, mas bem pelo contrário, tens a prova da tua luta justa pela dificuldade que encontras pelo caminho. A cultura e a arte humana são fracas. O mais célebre dos escritores desfalece ante a realidade do mundo do amanhã; a música dos grandes compositores nada mais é do que um fragmento incompleto e fugidio da divina melodia do porvir; e tu, pobre criador de odres, tem uma tarefa ingrata pela frente.

Mas se conseguirdes... ah, se conseguirdes! Estás certo no que dizes: se conseguir fazer o homem compreender que não é necessário impôr fronteiras entre as culturas humanas, ele estará mais próximo de compreender que não é necessário existir fronteira alguma. Então, sim, é justa e edificante a jornada que tu busca empreender conosco.

Sim, conosco, e desde sempre! Porque lho dissemos que estás sozinho e não acompanhado por mais que fantasmas do outrora, mas não significa que não estejamos de olho em ti. Arregaça tuas mangas e te põe a trabalhar, pois o mundo é grande e a transformação dele se dá aos poucos. Tu é apenas um dos poucos, e o único onde estás inserido, que tem autorização para falar disso no momento.

Mérito teu. Orgulha-te e trabalha. Ora e vigia, sempre!

Só é difícil porque é justo.

Em Veneza

- What's the name of this song? - Perguntei à moça ao lado.
- Amor! - Respondeu ela, em sua própria língua, com um sorriso.

Céus!, por um segundo eu esqueci que havia feito uma pergunta e fiquei apenas com a resposta.

Na casualidade de uma sexta-feira

Eles se encontraram à beira da pequenina lagoa e saíram caminhando pela estradinha que, adiante, circundava o parquinho. Era um dia de verão bastante intenso... na Terra. Lá onde estavam não fazia nem calor nem frio porque nunca era verão ou inverno, primavera ou outono, dia ou noite, antes ou depois. Era sempre o que era, invariavelmente, e se o tempo passava, passava de forma tão subjetiva quanto poderia ser subjetivo para alguém. Quer dizer, as pessoas contavam os dias da forma que achavam certo contar, já que era difícil saber quando um período de 24 horas começava e terminava se não havia sol para ir e voltar do horizonte.
Aliás, sequer havia tempo direito, porque o tempo era contado pela rotação da Terra ao redor do Sol e do seu próprio eixo, mas lá não era a Terra e também não girava. Nem tinha eixo. Mas tudo bem, porque Renato não entendia nada daquelas coisas mesmo, então ele simplesmente acreditava na contagem de Dona Candinha, que agora andava ao seu lado e passava por uma imensa crise de tosse. O que também era estranho, já que fantasmas não têm pulmão, então não deveriam tossir. Mas Dona Candinha tossia. E contava o tempo.

- Já se sente melhor?
- Já sim, obrigado. E me desculpe por demorar, eu não tinha vontade de sair de casa. - Acrescentou o rapaz.
- Hah! Não se preocupe. Tem gente que demora bem mais pra se recuperar e sair de casa mesmo, você nem demorou muito! - Disse ela. - Uns quarenta e sete anos atrás meu irmão teve o mesmo problema. Voltou da Terra arrasado, coitado.
- Ele demorou muito pra sair?
- Sair? Hah! - Riu ela. - Ele está preso em casa até hoje, coitado. Mas me conte de você!
- Não tem muito o que contar. - Disse ele. - Aconteceu como tinha de acontecer.

Dona Candinha assentiu com a cabeça bem devagarinho, depois se pôs a contar uma longa história sobre sua própria alma gêmea. E por uns muitos dias os dois caminharam pela cidadezinha, sempre indo e voltando dos e pros mesmos lugares, mas frequentemente sem perceber. Acho, pelas minhas contas, que se passou quase uma semana de conversa fiada, mas Dona Candinha contava o tempo do jeito dela e quando Renato perguntou se já não era tarde e se não deveriam voltar para casa, ela respondeu que só havia se passado uns quarenta minutos.
Porque fantasmas são assim, como Renato eventualmente aprenderia. E eventualmente seria assim também, pouco questionador e pouco preocupado com assuntos tão triviais quanto o tempo. A única coisa que ele nunca aceitaria com muita facilidade era a explicação estranha que tinham para o problema das Almas Gêmeas. Um programador chamado Simão - homem carrancudo de barba farta e rosto de lua cheia - explicara sobre um problema na linha de configuração beta do cartucho B que estava alinhado alguns graus mais para a direita do que devia dentro do hardware do sistema controlador. Aí, um dia, quando Inácio Loyola, ex-líder comunitário de uma pequena cidade ao sul de Pernambuco, descobriu que estava apaixonado pela mulher do padeiro, um dos comandos de inscrição prioritária "zoou completamente o script de organização do programa, causando uma pane que formatou os registros originais das Almas Gêmeas e obrigou a gente a fazer uma restauração do sistema". Ou pelo menos era a resposta formal.
Renato não aceitava, é claro, mas ele também nunca descobriria a verdade, até porque ninguém realmente sabia qual era o problema.

Na verdade tudo começara numa pequena região da Guatemala, quando um rapaz de 27 anos, entregador de compras, foi fazer uma entrega na casa de uma senhora de 76 anos que morava sozinha algumas quadras de distância da igreja local. A senhora pediu que o rapaz ficasse e ofereceu uma prova "da melhor geléia de morango que você já comeu em sua vida, meu jovem!". E o rapaz - que deveria ter saído da casa, quase ter morrido atropelado, voltado para casa mais cedo e encontrado casualmente sua própria Alma Gêmea -, ficou e provou a geléia. E nunca encontrou ninguém. E aí sim a configuração ficou toda zoada. Mas ninguém sabia disso, nem ninguém nunca saberia. Não tinha como! Até porque o erro já havia sido cometido e tentar entendê-lo era tão inútil quanto contar o tempo depois que já se morreu.

   - M. R.

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É engraçado ver meus textos serem adaptados de maneira tão sutil e carinhosa assim. Eu nunca entendi Deus como você entende, embora tenha tido toda a experiência que C. me proporcionou, e nunca realmente parei para pensar como as coisas funcionavam. Você não se dá essa liberdade, mas eu quis imaginar tudo como a grande bagunça que, às vezes, parece ser.
Eu lembro quando escrevi este texto e o outro: eu e C. tínhamos as aventuras mais malucas e começávamos a ir mais longe do que jamais imaginamos que iríamos. Logo eu, que nunca me imaginei saindo da Capital, saí e vivi até demais. E um dia estávamos no meio de um caso quando eu o convidei para ir a um pub local beber alguma coisa. C. nunca bebia, mas bebeu naquela noite. Sentamos em uma mesinha de madeira pequena, pouco confortável, e viramos cada um uma caneca de cerveja escura. Foi a forma que eu encontrei de juntar coragem e mostrar meus textos à única pessoa cuja opinião me era de alguma importância.
Lembro dos seus olhos castanhos - já clareando tanto quanto os cabelos - correndo lentamente pelas muitas linhas da história de Renato e Letícia. "Que bobagem!" pensei não uma única vez. Esperava que ele pelo menos ignorasse o conteúdo e falasse algo do estilo da escrita. Era o mínimo que eu podia esperar. Mas quando ele terminou, sorriu. Sorriu e não disse mais nada por um bom tempo, até que finalmente me olhou com a expressão carinhosa e paternal que sempre tinha para comigo. "Ainda bem que você está errada", disse ele. Vi uma fragilidade que me doeu no peito.
Eu tinha 25 anos e sempre me sentia uma criança perto dele. Naquele instante me senti um pouco incomodada. "Como você pode saber que eu estou errada?", perguntei. Pedimos mais duas canecas de cerveja.
"Porque não pode ser assim", disse ele. "Simplesmente não pode".
E como sempre, aquilo me foi suficiente porque eram palavras vindas dele.

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A ocasião pede que eu compartilhe um pensamento contigo. Sabe de uma coisa, Pedro? Minha vida sempre foi cheia de pessoas, mas as mais importantes foram mulheres. Mulheres me deram a vida e também um sentido para vivê-la. Mulheres me fizeram chorar, mas também me ensinaram a amar.
Mas a todas elas eu peço perdão pelo que vou dizer: Apenas M. me ensinou que os sorrisos valem, sim, mais que as lágrimas.

No meu país

Não venho daqui
Não venho de lá
Não venho de nenhum lugar
Não sei onde nasci
Não lembro onde cresci
Mas sei que sempre tive um lar
No meu pais se é feliz

Lá sempre se diz
Que a regra é ser feliz
Lá sempre se ri
Só se respira amor
O sol nunca se pôs
E os homens são de qualquer cor
No meu pais se é feliz

Aaa, aaa, aaa, aaa
Aaa, aaa, aaa, aaa
No meu país se é feliz

Não sei onde encontrar
Um tão bonito mar
Não existe em nenhum lugar
Lá só se pode amar
Tristeza nunca há
E se tem o mais belo luar
No meu pais se é feliz

   - Dominique Pinto

Inevitabilidade

O dia inteiro te procuro.
Mas quando te encontro,
me perco.

Don't look now...

... but it's dead.

Finitude.

- They almost caught us.
- No, you almost let yourself be caught. Were you really trying to let her find you? Us?
- I don't know. Yes.
- Why?
- You know what? Look around. Life's definitely not like movies and books. People are never interested on other people, not really. Not to the point of deeply knowing them. People don't know, people don't see, people are not often interested in looking for other people if they're not around.
- And you'd let yourself to be caught for that?
- It's not to being caught... it's to being seen! Sometimes you have to let yourself imagine how it would be to be discovered, to be read. I wonder how it would  feel to let people know that I'm a freak, that I'm a weirdo...! And to be part of something...
- Something true.
- Something different from the trees and the darkness they ignore everyday.
- ...
- What?
- What a bitter thought.
- Bittersweet
- Still you laugh.
- I never said I was unhappy. Not for me.
- What do you mean?
- I'm just thinking that if I were them, I'd love to meet me.

Beyond the pale

Prematurity is the story of both you and me, and we were always much more human than we wished to be.
Prematurity is truly the story of both you and me, and we were always much more human than we wished to be.
We were always much more human than we wished to be - we were always much more human than we wished to be.
We will always be much more human than we wish to be.

We will always be so much more human than we wish to be.

(des)consanguineo

Emocionalmente instável.
Constantemente errado.
Sadicamente falso.

Bebum.
Embriagado com as próprias inverdades.

Preso,
mas tão solto que perdido
nas próprias ideologias partidas.

Mora numa casa construída sobre a areia.
Sem base,
cai, todo dia, nas próprias asneiras.

Canção para um desencontro

"Deixa-me errar mas não me soltes

para que eu não me perca

deste tênue fio de alegria

dos sustos do amor que se repetem

enquanto houver entre nós essa magia"

Lya Luft

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Fate.

What does a man do?

A man provides.

And he does it even when he's not appreciated
or respected

or even loved.

He simply bears up and he does it.

Because he's a man.

Sem.

O que dizer? Foi-se.
Começou ontem com uma proposta que logo morreu.
Perdi-me no caminho.
Encontrei, é verdade, no que achava ser um velho diário, um delicioso diálogo.

Solilóquio.

Houve tristeza, e a tristeza tinha nome de mulher.
Houve saudade, e a saudade tinha o nome de rapaz.
Houve descoberta, e a descoberta tinha nome de menina.
Houve redenção, vorazmente escrita com sangue.

Se isto fosse uma velha catedral, em câmaras escuras dormiriam os mortos.
Mortos de tempos idos. Promessas.
Promessas em forma de gente.
As promessas tinham nomes que já se apagaram dos registros.

100. Cem. Sem.

Àquele que ler este apelo, peço:
Não morra.
Teu obituário serei eu a escrever.

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Obrigado pelos últimos cinco anos e meio.

Quintana

Eu, agora - que desfecho!
Já nem penso mais em ti...
Mas será que nunca deixo
De lembrar que te esqueci?

Dezembros.

Foi preciso dar mil voltas pra entender um recado muito simples: 

Eu nunca vou ser igual a você.

Mas um dia você vai ser como eu.

E eu vou esperar sem chorar, mas de braços abertos.