Carta: em presença de Amélia.

Uma vez li Mozart falar sobre um mundo melhor e muito mais feliz, onde a música é cantada pelas plantas e pelas aves, onde as pessoas usam o próprio pensamento para ouvir as melodias sem necessitar de um suporte material.

Eu não estou em um mundo mais feliz, mas estou longe de casa. No entanto, por algum motivo que desconheço tudo por aqui parece ser poesia, mesmo no pior dos momentos. Aliás, talvez nos piores momentos seja quando a poesia parece ser mais nítida. Uma mera sacola plástica presa aos galhos secos de uma árvore outonal parece bela aos meus olhos. O som do vento que sopra pelas frestas da janela me ajuda a dormir quando o coração anseia por algo inalcançável, no breu da noite.
As noites aqui são escuras e quando ando pelas ruas de pedra, às vezes toco paredes centenárias com a ponta dos dedos gelados, fechando os olhos para sentir a textura tão sábia. Moro em um lugar que é silencioso mesmo durante o dia. Parte deste silêncio é uma solidão indômita que me fora imposta. Meus halls ficam longe do centro da cidade e está num terreno com muitos prédios modernos. Há lugar para quase trezentas pessoas, mas somos pouco menos que trinta morando nos dormitórios mais antigos. Nesta única parte habitável de Henderson Hall há um jardim cercado um quarto por um gigantesco portão de ferro e o restante por uma construção em formato de U onde estamos espalhados eu e outros poucos colegas de além das fronteiras da bretanha. Somos tão poucos que a maioria das janelas está sempre mergulhada na escuridão. No escuro absoluto da noite, quando passo por estas janelas, às vezes vejo rostos que não deveriam estar ali. Se toco com a palma da mão um vidro frio, sinto o calor que vem da mão invisível do outro lado da janela.
Fui colocado em um local distinto do resto, protegido das aparências da vida e em uma provação constante. Torno-me, dia após dia, mais apto para um retiro absoluto. Não me distraio mais. Aceito com resignação minha condição de pequeno aprendiz em um humilde vilarejo capitalista pós-moderno. Não há necessidade de se preocupar comigo, estou bem e ficarei ainda melhor.
Mas ouvi dizer que mais para o oriente os bombardeios estão ficando cada vez mais constantes.
Por aqui, viajo entre cores e uma poesia que, às vezes penso, só eu posso ouvir.

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If you are ever around, in the city or the suburbs of this town
Be sure to come around, I'll be wallowing in sorrow and wearing a frown.
Like Pierrot, the clown.

Joining a Discourse Community

Anyone who becomes part of a new discourse group has to acquire or learn the norms of the group (whether or not these rules are actually accepted by them). Some groups are careful about the ways in which they select new members (e.g., companies, secret societies, political groups, etc.); they try to ensure that new members will fit in with the group’s ideology.

Among the rules of behaviour of any group are appropriate forms of discourse used within the group. In some groups, specific training may be provided to teach one the rules (e.g., the army, a management team, a school). In addition, new members of a group may receive an informal sort of orientation from other colleagues (of the same or similar status).

As time moves on, new members begin to understand the culture or ideology of the group they have joined. This ideology includes an overarching view of the rest of the world and whether or not the group sees itself as more or less powerful than another or other groups. New members gradually begin to identify more and more with the outlooks of their new group (even if these new members do not actually believe [in] these outlooks).

The success and promotion of (new) members to higher positions in a group (such as a private company) will depend on how well they (i.e., the new members) can project or articulate company culture in dealing with others, both inside and outside the group - and how well can they forget the old aspects of previous groups.

Hush, it's ok

Don't look now, my love

There are ghosts around us

Not around you, not around me

Around us

They're everywhere to be seen

But nowhere to be found

Impossible to be touched

But  begging to be cried

They're in the photographs in the shelves

And in the musics on the radios

They're in the soft drinks we drink

Before passing out everyday

And they truly are the rotten food in the fridge

And they are the clouds above us

Because the clouds we see

Are explosions in the sky

Don't look now, my dear

They're looking at us

And solitude is no more

Because at night we'll be sleeping

But sleeping with ghosts

Something old, something new...

... something borrowed, something blue

Who are you?

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You never cease to surprise me, do you? - She said to the fireflies.

Youth.