... olá!
Essa é uma carta do passado. Meu nome é Pedro, hoje eu tenho mais ou menos 20 anos. Não tenho muita coisa de importante pra falar sobre mim mesmo, pequenino, mas eu acho interessante dizer que eu acredito em Deus.
Por isso mesmo, ao invés de falar sobre mim, eu vou falar sobre outra pessoa. Na verdade, quero contar a história de um velhinho que nem sempre foi um velhinho, porque ninguém nasce já careca. Quer dizer, nascer careca até se nasce, mas normalmente o cabelo tende a crescer, não a cair... bom, enfim. Eu quero contar a história breve de um menino chamado Paulo Francisco, que cresceu, trabalhou, conheceu uma moça legal e teve uma série de filhos. Quando ele ficou velhinho - e careca! -, tinha uma família grande e bonita. Ele vivia em um sítio.
O interessante sobre esse Paulo é que nunca ouvi falar mal dele. Diziam que mesmo quando ele tentava ser um cara zangado, acabava sorrindo, e por isso quem colocava ordem em casa era a mulher dele. Aí ele ficou com fama de vovô bonzinho mesmo quando ainda nem tinha netos. E conforme ele foi ficando velhinho - e careca! -, o cabelo dele foi ficando branquinho, o corpo dele foi ficando mais fraco e ele foi deixando de ser tão ativo como ele era. Ah, ele era carpinteiro! E outra coisa legal sobre ele é que o Paulo tinha uma bochecha maior que a outra. A gente não vê gente assim todo dia, né?
O Paulo Francisco, dizem as pessoas, era um cara muito tranquilo e super simpático. Ele não brigava com ninguém e tentava acertar tudo com muita paciência e conversa. Uma vez ele levou um morador de rua pra jantar em casa na véspera do Natal - aliás, Feliz Natal, hoje é Natal aqui no passado! - e deixou ele dormir num quartinho da fazenda em que ele morava com a mulher e os filhos. O morador de rua, um cara que ninguém lembra o nome, ficou tão feliz que uns dias depois voltou e deu um presentinho pra família dele: um anjinho que ele comprou de um índio, uma estatuazinha meio feia e toda trabalhada em madeira.
O Paulo chorou, mas logo depois sorriu, porque ele não sabia fazer nada sem sorrir no final.
Dizem que o Paulo Francisco nunca ergueu a voz pra ninguém, ou se ergueu, ninguém viu. Ele tratava os bichinhos da fazenda - as vacas, os cachorros, as ovelhas - com o maior carinho do mundo. E mais carinho que recebiam os animais, só recebiam os filhos. E esses filhos cresceram, tiveram outros filhos e esses sim conheceram o sentido mais literal do "vovô legal" que o Paulo se tornou. Esses netos tiveram filhos.
Um desses netos teve um filho só, um cara que, por coincidência - não que eu acredite em coincidências... - se chama Pedro. Eu não sei direito o que falar desses Pedro... na verdade, não tem muita coisa de importante pra contar dele, só que ele tem mais ou menos uns 20 anos e acredita em Deus.
Tá, esse Pedro sou eu.
Bom, você deve estar se perguntando por que um cara aleatório do passado tá falando essas coisas pra você, não é, pivete? Bom, é que na verdade eu quero te contar a história do meu bisavô, mas também quero te contar uma história sobre borboletas.
Dizem que esse Paulo e esse Pedro que vos fala são muito parecidos. Pra falar a verdade, eu não posso te contar muita coisa sobre o Paulo que venha da minha própria memória. Quando eu era pequeno, lembro de ir ao galinheiro e pegar uns ovinhos de galinha bem quentinhos, recém saídos da bundinha da galinha - espero que aí no futuro vocês ainda saibam que ovos vêm da bundinha de galinhas. E eu lembro que ele me ajudava a fazê-lo cozido, bem quentinho, com um pouquinho de sal. A gente comia juntos numa xícara com uma colherinha.
E é isso... não lembro de muito mais. Mas eu lembro de quando ele morreu. Quando eu fiquei sabendo, meu pai estava no hospital. Ligaram pra ele, ele chorou, desligou o telefone e me abraçou. Levou um tempo pra ele falar alguma coisa, mas eu nem lembro o que ele disse. Não lembro de ter chorado, acho que porque eu não entendia muito bem o que tava acontecendo.
E continuei um tempão sem entender.
Mas naquela mesma semana, depois do enterro do Paulo Careca, nós fomos pra fazenda dele ajudar arrumar algumas coisas. Na verdade, meu pai e minha mãe foram, eu fiquei brincando no pátio. Tinha duas redes penduradas no pátio e eu deitei numa delas pra jogar algum joguinho eletrônico. Eu lembro de ter cansado de jogar e depois começar a prestar atenção na conversa dos adultos.
Minha avó falou: ele adorava bicho! Como gostava de bicho!
Minha madrinha falou depois: Lembra quando ele descobriu que podia tirar foto de borboleta com a câmera do Guilherme?
Meu bisavô gostava de borboletas. E acho que essa informação me marcou muito, porque por algum motivo o Pedro de 4/5 anos de idade começou a associar o Paulo Francisco com toda borboleta branca que ele vivia pela rua. E cada vez que esse Pedro de 20 anos vê uma borboleta branca - ou às vezes amarela, azulzinha, clarinha de qualquer jeito! -, ele lembra do bisavô que mal conheceu.
É estranho porque muitos anos se passaram desde que o Paulo Francisco morreu e o Pedro que vos fala descobriu a saudade e o pranto bem aos poucos, conforme ia entendendo o que havia acontecido. É mais estranho ainda porque, no final, eu tenho saudade de algo que eu sequer me lembro. Vai ver é mais saudade do que poderia ter acontecido se ele tivesse vivido um pouco mais.
Pra mim ele viveu pouco, mas sabe o que dizem das borboletas, não é? Elas têm vida curta.
Ainda hoje dizem que o Pedro e o Paulo são muito parecidos. Na paciência, na tranquilidade, no amor pelos bichos e, principalmente, pelo jeito simples de viver a vida. Eu não concordo, principalmente porque eu sei melhor que ninguém o que se passa nas profundezas da minha própria cabeça. Mesmo assim, eu gosto, gosto muito.
Ainda hoje, quando eu caminho pela rua e vejo uma borboleta, gosto de pensar que é o Paulo Careca que voltou pra dar um oi, perguntar como eu vou e dar um sorriso. Sobre o Pedro não há muito o que dizer, apenas isso e que ele acredita em Deus. Por isso mesmo, cada vez que vê uma borboleta, ele sorri como se estivesse sorrindo para o Paulo e agradece pela vida poder continuar, de um jeito ou de outro, dessa maneira sutil.
Eu estou te contando isso, pequenino, por nenhum motivo especial. Na verdade, apenas porque uma outra menina me fez acreditar de coração que todo Pedro é especial e sempre tem uma boa história pra contar.
--------------
Essa é uma carta escrita por um Pedro para um Pedro menos aportuguesado. Junto com carinho, vai toda a esperança de que um dia ele vai crescer e ter uma história ainda melhor pra contar. Que seja sobre velhinhos ou seja sobre borboletas, não importa, eu sei que vai ser linda e eu vou adorar ouvi-la se puder.
À Graziela Belotto, obrigado por sempre ter investido no meu sonho de uma maneira ou de outra.
Feliz Natal =) Pros dois!
[Ouvindo: Aspetammi - Pink Martini]
segunda-feira, 24 de dezembro de 2012
quarta-feira, 5 de dezembro de 2012
Zero Requiem
Deixe-me fazer disso o nosso Requiem para o fim do mundo:
Quero que acredites quando digo que, na verdade, por mais que eu pareça seguro de mim mesmo, não tenho qualquer expectativa em nada na minha vida senão nas páginas humildes que escrevo no escuro de meu covil. Não em empregos, não em estudos, não em muitas pessoas: apenas nos Filhos das Estações, no meu mundo azul e prata e na força invisível que impele as minhas mãos no teclado.
Alguém tem de ter a coragem de viver assim. Não é difícil para mim, que sou feito - tu sabes - de sonhos e fé.
Então me deixa fazer assim: tenta de tudo, sofre o máximo possível, cai de joelhos quando não aguentar mais. Se tudo der errado, eu serei o Nada, mascarado e silente, que banhará o mundo em fogo e tinta.
Eu vou fazer desse mundo, pó, então o reerguerei novamente para todos nós.
Uma promessa discreta.
segunda-feira, 17 de setembro de 2012
Coda.
The skies were cloud grey and rain was washing their grief away. His thin hair was in his face, some silver, some black. She was completely soaked, feet to head. They were not smiling, but facing each other as their minds were desperately trying to verbalize the moment. She opened her mouth to say, but he laughed.
She was weird, twisted, part because of her clothes, part because of how he was seeing her: strange, but she was more or less like him, specially in the big black coat. In her head, a hat too big for her head. Her wet hair of a chestnut brown.
Her eyes... a greyish gaze that annoy me, because they seem to look at my own thoughts as if they were... touchable. But soon he would realize that was not completely truth. Her eyes were just windows and grey was the mist in her mind.
- Who are you? - He asked. - What's your name?
- I don't know. - She answered.
- You don't know your own name?
- I don't remember.
He smiled.
- You can't remember your own name, still you remember that once were things you knew, but not anymore.
- Stop with this game. Words are wind and you can't hit me with yours. - She said abruptly - We both know you are a monster as much as I.
A monster, he thought bitterly. And she was somehow right and wrong at the same time. A monstrosity with a lot of names.
He liked to call it a gift when she used the term "schizophrenia" for the voices they heard.
She was weird, twisted, part because of her clothes, part because of how he was seeing her: strange, but she was more or less like him, specially in the big black coat. In her head, a hat too big for her head. Her wet hair of a chestnut brown.
Her eyes... a greyish gaze that annoy me, because they seem to look at my own thoughts as if they were... touchable. But soon he would realize that was not completely truth. Her eyes were just windows and grey was the mist in her mind.
- Who are you? - He asked. - What's your name?
- I don't know. - She answered.
- You don't know your own name?
- I don't remember.
He smiled.
- You can't remember your own name, still you remember that once were things you knew, but not anymore.
- Stop with this game. Words are wind and you can't hit me with yours. - She said abruptly - We both know you are a monster as much as I.
A monster, he thought bitterly. And she was somehow right and wrong at the same time. A monstrosity with a lot of names.
He liked to call it a gift when she used the term "schizophrenia" for the voices they heard.
quinta-feira, 30 de agosto de 2012
Dia-a-dia
O frio parece ter piorado com o fim de agosto. É nesse frio que nós passamos algumas noites juntos.
Divido contigo alguns pensamentos, algumas risadas, muitos dos sentimentos que eu nunca divido.
A gente às vezes se abraça, se olha; às vezes a gente briga e às vezes até se beija.
Mas você não sabe de nada disso.
quarta-feira, 22 de agosto de 2012
Case de Guitarra Gigante.
No final das contas, quem vai garantir que eu não estou mesmo fazendo isso por ti?
Vai ver tudo sempre gira em torno disso, daquilo e da gente.
Screw you, wherever you are. Really.
You will never...
You never...
You.
Me.
sexta-feira, 17 de agosto de 2012
I - Antes de você ir dormir.
--------
?
Era uma vez um cordeiro com duas faces humanas. Tinha o corpo esguio como têm os muitos animais da Terra que não possuem ossos. Os músculos fracos de seu corpo eram atrofiados e torcidos de maneiras estranhas que a faziam andar de forma bêbada. Andava pelo mundo alheia aos homens e escondida dos olhos nada virtuosos daqueles que não sonhavam.
Eis, senhores, um cordeiro que colecionava sonhos. A face da frente procurava freneticamente por pessoas que sonhavam. Encontrava uma, mas o sonho não era bom o suficiente; encontrava outra, mas não era pessoa sincera; encontrava ainda outro alguém, mas este sonhava tolices. Julgava sem exceção, dia e noite, enquanto caminhava e encontrava. Sabia que havia encontrado alguém com sonhos quando a pessoa tinha sombra - pessoas sem sombra não são boa o suficiente para viver.
Quando encontrava alguém, a face da frente encarava o indivíduo e perguntava numa voz irritante e amarela:
- Com o que você sonha?
Quando o sonho nada significava de decente, o cordeiro ia embora - para o indivíduo, nada mais restava além de uma mera impressão, como uma brisa de verão. Mas quando o sonho era bom o suficiente, o cordeiro erguia a face da frente para o céu e gritava em algo que poderia ser chamado de êxtase e alegria.
O mundo se banhava em azul e o que podia ser ouvido era semelhante ao bater de um sino de igreja.
- Com o que você sonha? - Perguntava o cordeiro quando encontrava alguém sombra. - Com o que você sonha?
O mundo era uma paisagem árida e sem graça onde as pedras eram apenas pedras e cobertas de musgo cinzento. O céu tinha aquela cor pálida de tarde de verão e as flores eram apenas monocromaticamente cor-de-rosa, violeta, azul, verde e amarelo intenso. Monocromático.
Nada era colorido como um bom sonho.
- Com o que você sonha? - Ela perguntou de novo. - Com o que você sonha? - Mais uma vez.
O mundo continuou da mesma maneira. Brilhava em um azul intenso quando o sonho lhe agradava, mas não importava o quanto andasse, o mundo continuava igual. Um dia, enquanto caminhava sem orientação, o cordeiro encontrou uma menina de cabelos cor de cobre, um fio mais escuro que o outro. Seus olhos eram monocromaticamente verdes e suas roupas... bem, suas roupas tinham tanta importância quanto sua idade.
A menina encarou o cordeiro e esperou pacientemente.
- Com o que você sonha? - Perguntou o animal desossado com a face da frente encarando inexpressivamente as profundezas verdes dos olhos da menina.
- Eu não sonho com nada. - Disse a menina.
Por um instante o cordeiro se encheu de êxtase e esperou que o mundo se transformasse, mas tudo que aconteceu foi o monocromático olhar da garota. O sol vinha de algum lugar e batia na lateral do corpo mirrado da menina, projetando uma larga sombra para o oeste.
- Com o que você sonha? - Perguntou o cordeiro novamente.
- Eu não sonho com nada. - Disse a menina mais uma vez.
O mundo não se encheu do brilho azul, embora devesse. "Por quê?", pensou o pobre animal, "Por quê?". E ao contrário de tudo que pudesse imaginar, a segunda face abriu seus olhos sempre adormecidos e encarou os céus com fome e desprazer. As duas bocas do animal se abriram e gritaram até ocultarem o silencio total do mundo, uma em completa angústia, a outra em total avidez.
- Com o que você sonha? - Perguntou o cordeiro.
- Eu não sonho com nada. - Respondeu a menina.
- Eis meu sonho! - Completou a segunda face do cordeiro. - Eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, eis meu sonho, EIS MEU SONHO, EIS MEU SONHO, EIS MEU SONHO, EIS MEU SONHO, EIS MEU SONHO, EIS MEU SONHO, EIS MEU SONHO, EIS MEU SONHO, EIS MEU SONHO, EIS MEU SONHO!
O mundo se tingiu de vermelho e o silêncio se extinguiu da Terra.
?
Era uma vez um cordeiro de três faces humanas. Tinha o corpo esguio como têm os muitos animais da Terra que não possuem ossos.
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terça-feira, 31 de julho de 2012
-q
Eu lembro que uma vez a gente se ligou. Não lembro direito se foi tu ou eu, mas a gente conversou no telefone enquanto eu andava pelo corredor do segundo andar da escola e olhava o sol batendo nas janelas das salas à esquerda. Foi olhando pra uma dessas janelas que eu falei alguma coisa que te deixou envergonhada, muito envergonhada, e teu silêncio me fez pensar que eu realmente gostava muito de ti. E todas as vezes que eu ia pra escola à tarde, tu sabias que eu odiava ter de fazer aquilo e me ligava ou mandava mensagem. Às vezes tu brigava comigo por eu ter faltado aula, às vezes implicava comigo e me deixava claro como era bom poder ficar em casa despreocupada. Mas por mais que eu fingisse estar brabo, por mais que eu xingasse ou falasse coisas duras, eu amava aquilo tudo.
Amava e fui atrás de ti, não fui?
Se eu pudesse voltar no passado por 30 segundos, explicaria pr'aquele Eu de antes o quanto ele sofreria no futuro por ser a criatura cretina e irresponsável que ele estava sendo. Diria para ele "não esquecer" também, ou pelo menos olhar com atenção e ver a preciosidade que ele tinha em mãos. Pra CUIDAR daquilo.
Sei que é piegas, sei que é clichê, mas sinto tua falta. Leio teu passado como se tu estivesses ali, me contando tudo aquilo. Às vezes me finjo de idiota e procuro algo, algum sinal, qualquer coisa tua que me diga que eu ainda não sumi da tua lembrança, da tua memória. Às vezes penso que tudo que restou de mim em ti foi a primeira de muitas lições duras da vida. E às vezes, mas quase sempre, me pergunto se eu conseguiria reaver o que eu perdi por conta própria. Ou se não reaver, pelo menos recomeçar.
Lembras como eu era covarde? Fugia o tempo todo de inimigos imaginários, desconhecidos, e fantasiava que eu era forte e tudo conseguia superar. Ai, cara, e tu era a mãe protetora que ria de mim, fingia que não via minha fraqueza e me apoiava no que eu precisava. Tu me vias indo e vindo, chorando e rindo, ignorando as verdades da vida. E imagino quanto não tenha te doído ver toda minha volúpia, toda minha indecisão infantil, toda minha irresponsabilidade para contigo.
Te envolvi como possivelmente não envolvi mais ninguém nos meus devaneios de criança. Lembra que eu pedi pra ti - pra mais ninguém! - ir me buscar de novo se eu precisasse fugir dos meus algozes imaginários? Tu disseste que tudo bem, provavelmente sorriu, provavelmente pensou como eu era bobo. E houve um tempo que tu deves ter pensado nisso com carinho e até amor.
Até amor, cara.
Ah, sério, como eu queria que as coisas fossem que nem naqueles filmes bonitos que tu assistia sozinha no teu apartamento. Cara, como eu queria ter perdido madrugadas conversando contigo, ouvindo tuas receitas de penne e torta alemã, como eu queria ter ouvido dos teus amores e dos teus MMAs. Como eu queria ter brigado contigo por saber que tu não gostava dos filmes que eu adorava, e como eu queria ter dividido contigo frustrações, alegrias - os cancelamentos de séries, os season finales, os acontecimentos bregas.
Queria ter ouvido mais, falado mais, dividido mais, perdido horas e horas talvez sem nem falar nada.
Queria ter tido mais silêncios como aqueles da escola, no tempo que eu dormia na aula e acordava com mensagens tuas.
Velho... me acorda, é setembro, porra, e eu to atrasado demais.
Desculpa, desculpa, desculpa.
Amava e fui atrás de ti, não fui?
Se eu pudesse voltar no passado por 30 segundos, explicaria pr'aquele Eu de antes o quanto ele sofreria no futuro por ser a criatura cretina e irresponsável que ele estava sendo. Diria para ele "não esquecer" também, ou pelo menos olhar com atenção e ver a preciosidade que ele tinha em mãos. Pra CUIDAR daquilo.
Sei que é piegas, sei que é clichê, mas sinto tua falta. Leio teu passado como se tu estivesses ali, me contando tudo aquilo. Às vezes me finjo de idiota e procuro algo, algum sinal, qualquer coisa tua que me diga que eu ainda não sumi da tua lembrança, da tua memória. Às vezes penso que tudo que restou de mim em ti foi a primeira de muitas lições duras da vida. E às vezes, mas quase sempre, me pergunto se eu conseguiria reaver o que eu perdi por conta própria. Ou se não reaver, pelo menos recomeçar.
Lembras como eu era covarde? Fugia o tempo todo de inimigos imaginários, desconhecidos, e fantasiava que eu era forte e tudo conseguia superar. Ai, cara, e tu era a mãe protetora que ria de mim, fingia que não via minha fraqueza e me apoiava no que eu precisava. Tu me vias indo e vindo, chorando e rindo, ignorando as verdades da vida. E imagino quanto não tenha te doído ver toda minha volúpia, toda minha indecisão infantil, toda minha irresponsabilidade para contigo.
Te envolvi como possivelmente não envolvi mais ninguém nos meus devaneios de criança. Lembra que eu pedi pra ti - pra mais ninguém! - ir me buscar de novo se eu precisasse fugir dos meus algozes imaginários? Tu disseste que tudo bem, provavelmente sorriu, provavelmente pensou como eu era bobo. E houve um tempo que tu deves ter pensado nisso com carinho e até amor.
Até amor, cara.
Ah, sério, como eu queria que as coisas fossem que nem naqueles filmes bonitos que tu assistia sozinha no teu apartamento. Cara, como eu queria ter perdido madrugadas conversando contigo, ouvindo tuas receitas de penne e torta alemã, como eu queria ter ouvido dos teus amores e dos teus MMAs. Como eu queria ter brigado contigo por saber que tu não gostava dos filmes que eu adorava, e como eu queria ter dividido contigo frustrações, alegrias - os cancelamentos de séries, os season finales, os acontecimentos bregas.
Queria ter ouvido mais, falado mais, dividido mais, perdido horas e horas talvez sem nem falar nada.
Queria ter tido mais silêncios como aqueles da escola, no tempo que eu dormia na aula e acordava com mensagens tuas.
Velho... me acorda, é setembro, porra, e eu to atrasado demais.
Desculpa, desculpa, desculpa.
quarta-feira, 25 de julho de 2012
Khef.
Há muito mais a ser consertado do que eu conseguia lembrar ou imaginar.
Parte disso foi egoísmo, parte foi orgulho.
Vou pegar seu outro eu emprestado por um instante.
Até logo... e bem-vindos.
Parte disso foi egoísmo, parte foi orgulho.
Vou pegar seu outro eu emprestado por um instante.
Até logo... e bem-vindos.
segunda-feira, 23 de julho de 2012
Lars.
They are not.
She is.
She was.
He wasn't, but now he is.
They are.
Who is it?
Now he can see those things.
She isn't.
She is.
She was.
He isn't.
He is.
She was.
She was.
Maybe he is.
He isn't.
She is.
I am...
She is.
She was.
He wasn't, but now he is.
They are.
Who is it?
Now he can see those things.
She isn't.
She is.
She was.
He isn't.
He is.
She was.
She was.
Maybe he is.
He isn't.
She is.
I am...
segunda-feira, 9 de abril de 2012
O despertar de um novo mundo
O mundo acordou diferente hoje. Levantei-me da cama e o sol de outono me cumprimentava com uma saudação. A vida passava em câmera lenta quando saí pela porta de frente de minha soberana casa e enfrentava a sagacidade do mundo. Tomei o ônibus como um rei e sentei-me em meu trono com a certeza de que em breve o planeta se curvaria diante de mim: aquele seria O Dia dos Dias.
Não havia nada em meu caminho, nenhum espinho em minhas costas, nenhuma pedra de obstáculo, nenhum inimigo forte o suficiente para enfrentar o poder de meus olhos e minhas mão ligeiras. Ergui meu olhar sobre as cabeças de todas as pessoas que me encaravam; passei por elas tal qual Rei entre seus súditos e adentrei as profundezas da Casa de Refeições.
Minha cadeira real, posta diante da mesa do banquete, esperava-me com a paciência de uma cadeira. Ao redor de mim, todos pareciam indiferentes à minha poderosa presença; entretanto, quando o serviçal chegou, bandeja empunhada na mão direita, o mundo prendeu a respiração e se calou. Ele me olhou nos olhos, eu retribuí.
- Para beber, senhor? - Ele perguntou com malícia em sua língua venenosa. Eu o examinei de cima a baixo, dos pés à cabeça, por dentro e por fora, meu olhar penetrante desvendando os mistérios de sua alma. Era a hora, era finalmente chegado O Momento! Abri minha boca para desferir a habitual retórica, mas um sopro divino adentrou meu Espírito e o iluminou.
Naquele momento, encarei aquele Satanás e pensei: "Eu não te temo!". Desafiei a sociedade, quebrei paradigmas, destruí preconceitos. Ateei chamas às regras e às convenções e fiz renascer das cinzas a luz de um Novo Amanhecer, tal qual a Fênix Imortal que voava em meu coração.
E então, respirando fundo, desferi o golpe fatal diante da última barreira universal:
- Veja-me um suco de manga, por favor. - Ecoaram minhas palavras pelo recinto. Podia ouvir a respiração de todos, as palavras cortadas pela metade, os olhares que se desviavam e pairavam em mim. Senti-me como o novo Cristo, banhado não mais em sangue, mas em manga. Via o mundo girar ao contrário: cabeças acenando negativas em minha direção, mães protegendo seus filhos, senhores de idade levando a mão aos olhos. Em um canto solitário uma senhora limpava uma única e singela lágrima que caía por sua face esquerda. O serviçal, ainda de bandeja em punho, deixou o queixo cair enquanto eu o encarava com ferocidade. Nada disse, apenas deu as costas e desapareceu atrás das portas brancas da cozinha.
O tempo de espera era de uma eternidade; infinitos anos mergulhado nas abrasadoras concepções arcaicas daqueles ao meu redor, ferindo-me o Espírito como agulhas em brasa, como lanças envenenadas, como punhais de pedra em meu rosto. Mas nada importava mais quando diante de mim estava o Cálice da Eternidade, o Cinzal da Esperança, a Taça da Glória com o divino suco dos deuses. Bebi e deixei escorrer um filete do sagrado líquido por meu pescoço. Pessoas se levantavam ao meu redor e gritavam perjúrias e blasfêmias; chamavam-me de nomes que nunca ousaria proferir. Gritaram-me calúnias jamais verbalizadas antes.
Naquele momento de pura renovação, filho se ergueu contra pai, mãe se ergueu contra sogra, irmão se ergueu contra irmão e o céu outrora azul foi banhado de um amarelo profundo e profano. O suco que banhava meu corpo não era apenas a prova de que o mundo estava mudando, mas muito mais. Ainda maior que desafiar a sociedade e quebrar os dogmas de um mundo antigo, houve algo quando pousei o copo, um único pensamento sagaz.
Com o olhar tenaz de um gladiador, com o pranto de uma fera ferida, com a coragem de um lutador infatigável, com o sorriso de um hedonista sonhador, levantei-me e disse a mim mesmo: Da manga eu bebi... e gostei.
Não havia nada em meu caminho, nenhum espinho em minhas costas, nenhuma pedra de obstáculo, nenhum inimigo forte o suficiente para enfrentar o poder de meus olhos e minhas mão ligeiras. Ergui meu olhar sobre as cabeças de todas as pessoas que me encaravam; passei por elas tal qual Rei entre seus súditos e adentrei as profundezas da Casa de Refeições.
Minha cadeira real, posta diante da mesa do banquete, esperava-me com a paciência de uma cadeira. Ao redor de mim, todos pareciam indiferentes à minha poderosa presença; entretanto, quando o serviçal chegou, bandeja empunhada na mão direita, o mundo prendeu a respiração e se calou. Ele me olhou nos olhos, eu retribuí.
- Para beber, senhor? - Ele perguntou com malícia em sua língua venenosa. Eu o examinei de cima a baixo, dos pés à cabeça, por dentro e por fora, meu olhar penetrante desvendando os mistérios de sua alma. Era a hora, era finalmente chegado O Momento! Abri minha boca para desferir a habitual retórica, mas um sopro divino adentrou meu Espírito e o iluminou.
Naquele momento, encarei aquele Satanás e pensei: "Eu não te temo!". Desafiei a sociedade, quebrei paradigmas, destruí preconceitos. Ateei chamas às regras e às convenções e fiz renascer das cinzas a luz de um Novo Amanhecer, tal qual a Fênix Imortal que voava em meu coração.
E então, respirando fundo, desferi o golpe fatal diante da última barreira universal:
- Veja-me um suco de manga, por favor. - Ecoaram minhas palavras pelo recinto. Podia ouvir a respiração de todos, as palavras cortadas pela metade, os olhares que se desviavam e pairavam em mim. Senti-me como o novo Cristo, banhado não mais em sangue, mas em manga. Via o mundo girar ao contrário: cabeças acenando negativas em minha direção, mães protegendo seus filhos, senhores de idade levando a mão aos olhos. Em um canto solitário uma senhora limpava uma única e singela lágrima que caía por sua face esquerda. O serviçal, ainda de bandeja em punho, deixou o queixo cair enquanto eu o encarava com ferocidade. Nada disse, apenas deu as costas e desapareceu atrás das portas brancas da cozinha.
O tempo de espera era de uma eternidade; infinitos anos mergulhado nas abrasadoras concepções arcaicas daqueles ao meu redor, ferindo-me o Espírito como agulhas em brasa, como lanças envenenadas, como punhais de pedra em meu rosto. Mas nada importava mais quando diante de mim estava o Cálice da Eternidade, o Cinzal da Esperança, a Taça da Glória com o divino suco dos deuses. Bebi e deixei escorrer um filete do sagrado líquido por meu pescoço. Pessoas se levantavam ao meu redor e gritavam perjúrias e blasfêmias; chamavam-me de nomes que nunca ousaria proferir. Gritaram-me calúnias jamais verbalizadas antes.
Naquele momento de pura renovação, filho se ergueu contra pai, mãe se ergueu contra sogra, irmão se ergueu contra irmão e o céu outrora azul foi banhado de um amarelo profundo e profano. O suco que banhava meu corpo não era apenas a prova de que o mundo estava mudando, mas muito mais. Ainda maior que desafiar a sociedade e quebrar os dogmas de um mundo antigo, houve algo quando pousei o copo, um único pensamento sagaz.
Com o olhar tenaz de um gladiador, com o pranto de uma fera ferida, com a coragem de um lutador infatigável, com o sorriso de um hedonista sonhador, levantei-me e disse a mim mesmo: Da manga eu bebi... e gostei.
quinta-feira, 22 de março de 2012
O último trem para casa
Eu decidi que é chegada a hora, independente de estar preparado ou não. A disciplina que me falta pode ser substituída pelo desejo sincero de mudar o mundo, e assim o farei. Havia prometido e mantenho a promessa de destruir este mundo inteiro e criar um novo de suas cinzas; não mais haverá lágrimas inúteis e o ranger de dentes dos inocentes, pois Eles estarão lá.
Vou fazer isso por muitas pessoas, vou ter o poder de curar e deixar ser curado. De uma vez por todas, não posso mais deixar que os sentimentos menores, meus próprios problemas, minhas preocupações e frustrações, minhas doenças da alma, meu orgulho e meu egoísmo sejam empecilhos no meu caminho ou no de meus Amigos. Coragem, Disciplina e Justiça precisam nascer de um coração puro; não posso querer salvar o mundo se não puder salvar a mim próprio das minhas chagas de Espírito.
Chega. É chegada a hora final de sentar e trabalhar, começar o início de todo o fim e encarar o fato de que eu não nasci pra fazer nada de muito diferente disso. Há muitas histórias a serem contadas e muitos corações a serem salvos pelas minhas mãos; o tempo de hesitação é terminado. Se eu não conseguir, não vai mais ser por falta de tentativas, mas pela minha incapacidade.
E por fim, Disciplina, terei de provar que se eu não tenho o treinamento e a educação necessária assim como você teve, tenho uma quantidade monstruosa de responsabilidades nas minhas costas. Olhos a serem enxugados, peitos a serem aliviados, trabalhos a serem terminados... eu vou fazer isso pelos outros mais que por mim mesmo, e espero que no meio do caminho eu aprenda a ter metade da capacidade que você lutou tanto para ter.
Para as terras azul-e-prata do além-túmulo, mas passando, primeiro, pela capital cinzenta. Eis o trem de partida, agora definitivamente.
Vou fazer isso por muitas pessoas, vou ter o poder de curar e deixar ser curado. De uma vez por todas, não posso mais deixar que os sentimentos menores, meus próprios problemas, minhas preocupações e frustrações, minhas doenças da alma, meu orgulho e meu egoísmo sejam empecilhos no meu caminho ou no de meus Amigos. Coragem, Disciplina e Justiça precisam nascer de um coração puro; não posso querer salvar o mundo se não puder salvar a mim próprio das minhas chagas de Espírito.
Chega. É chegada a hora final de sentar e trabalhar, começar o início de todo o fim e encarar o fato de que eu não nasci pra fazer nada de muito diferente disso. Há muitas histórias a serem contadas e muitos corações a serem salvos pelas minhas mãos; o tempo de hesitação é terminado. Se eu não conseguir, não vai mais ser por falta de tentativas, mas pela minha incapacidade.
E por fim, Disciplina, terei de provar que se eu não tenho o treinamento e a educação necessária assim como você teve, tenho uma quantidade monstruosa de responsabilidades nas minhas costas. Olhos a serem enxugados, peitos a serem aliviados, trabalhos a serem terminados... eu vou fazer isso pelos outros mais que por mim mesmo, e espero que no meio do caminho eu aprenda a ter metade da capacidade que você lutou tanto para ter.
Para as terras azul-e-prata do além-túmulo, mas passando, primeiro, pela capital cinzenta. Eis o trem de partida, agora definitivamente.
domingo, 18 de março de 2012
Serenata da lua
Sonhará com a serenata nunca feita e olhará para a lua com a nostalgia de um cravo sem pétalas, pobre tolo desperto.
http://www.youtube.com/watch?v=9hqwACYQ8hs
Então fará poemas para a calada da noite.
http://www.youtube.com/watch?v=9hqwACYQ8hs
Então fará poemas para a calada da noite.
Serenata Azul
A dança de salão a encantava desde pequena, com as pernas cruzando ligeiras e precisas... Os moços com suas gravatas bem arrumadas, as moças com os vestidos prendados e de sapatos rasteiros de elegância indescritível. Ah, como lhe alegrava o tilintar das pratarias de jantar, o batuque dos sapatos no assoalho de sapateado; como lhe alegrava o resplandecer de colares e brincos a correr pelo salão, e no alto os grandes lustres de prata que lhe sorriam como velhos amigos.
Encantava-lhe ainda mais o sorriso perigoso do moçoilo diante dela, sensual e cavalheiro, com toda pompa de um senhor de idade e a jovialidade de um amante sagaz. Segurava-lhe firme, guiava os passos com maestria e quando lhe fazia rodopiar pelo salão, sentia seu coração parar e voltar a bater somente quando seus olhos castanhos lhe encaravam. Seus dedos longos de pianista pressionavam suas costas e ela sentia o mundo deslizar aos poucos por seu ventre. Queimava-lhe o desejo.
- E quando tudo acabar, senhor?
- Teremos os abetos para nos esconder.
- E quando se forem os abetos?
- Teremos as lembranças.
- E se o tempo nos roubar as lembranças?
- Teremos o desejo perdido no fundo da memória. Apenas dance.
E ela dançava como se o mundo fosse acabar no outro dia.
- Coma todos os chocolates que puder, minha senhora. Quando tudo acabar, lembre-se que você sempre pode jogar os papéis para o alto e ver o mundo fulgir em mil cores diferentes.
- E quanto a nós?
- Bem, nós sempre teremos Paris.
http://www.youtube.com/watch?v=WAlgT1u4h0Q&feature=related
Encantava-lhe ainda mais o sorriso perigoso do moçoilo diante dela, sensual e cavalheiro, com toda pompa de um senhor de idade e a jovialidade de um amante sagaz. Segurava-lhe firme, guiava os passos com maestria e quando lhe fazia rodopiar pelo salão, sentia seu coração parar e voltar a bater somente quando seus olhos castanhos lhe encaravam. Seus dedos longos de pianista pressionavam suas costas e ela sentia o mundo deslizar aos poucos por seu ventre. Queimava-lhe o desejo.
- E quando tudo acabar, senhor?
- Teremos os abetos para nos esconder.
- E quando se forem os abetos?
- Teremos as lembranças.
- E se o tempo nos roubar as lembranças?
- Teremos o desejo perdido no fundo da memória. Apenas dance.
E ela dançava como se o mundo fosse acabar no outro dia.
- Coma todos os chocolates que puder, minha senhora. Quando tudo acabar, lembre-se que você sempre pode jogar os papéis para o alto e ver o mundo fulgir em mil cores diferentes.
- E quanto a nós?
- Bem, nós sempre teremos Paris.
http://www.youtube.com/watch?v=WAlgT1u4h0Q&feature=related
terça-feira, 13 de março de 2012
Ishnu-ala.
Nunca pensei, nem nos devaneios mais absurdos, que você teria mentido a cada sentença ou em sentença alguma. Nunca houve em teu rosto olhos cheios de malícia ou a intenção de ver refletido nos meus a perícia de suas mentiras... não, Robert Browning não pode transcrever.
Talvez se eu disser que cruzei continentes atrás de ti... sim, assim foi. Lembro-me bem de como acordei em Vila Norte, ainda sem entender bem o que acontecia, e lutei por minha própria honra. O bastão de madeira em mãos, ainda sem a quem proteger, as vestes esfarrapadas, os homens mortos ao meu redor. Passei por tudo isso para te encontrar. Matei Kobolds no fundo de minas, cacei porcos pelo relvado, enfrentei ladrões e criaturas que apenas nos sonhos mais terríveis tinha ouvido falar.
Encarei o mar. Vi no horizonte escarlate teu rosto ainda obscuro a me chamar. Fora assim com aqueles antes de nós, que se amaram até o fim, até o céu pegar fogo pelas asas do Dragão. Fui atrás dos teus olhos de lua e corri contigo pelas florestas do oeste. Cruzamos rios, pescamos carpas, vi teus cabelos refletindo as bençãos de Eluna e larguei meus deuses pelos teus. Ergui teu arco com a suavidade de um amante, cheirei tua pele clara e aquilo me lembrava os lírios do Cerro Oeste. Vi teu corpo ser banhado pelo sol da manhã e teu sorriso a me chamar cada vez pra dentro da tua vida.
Cruzamos o mundo... cruzamos os mundos! Escalei montanhas frias ao norte, desci às profundezas da terra. Voei em grandes aves de rapina em um céu multicolorido. Em Alterac descobri o amor, em Eternévoa a paz. Se te atingiam com uma flecha, jurava a vingança pelos mil demônios que me seguiam. Se me atingiam no teu lugar, agradecia aos velhos deuses por castigarem o meu velho e cansado corpo ao invés da linda e enérgica escultura que era o teu.
Enfrentei deuses e diabos, mortais e imortais, em um mundo ou em outro, sem saber que para dizer que te amava bastava apenas olhar para o lado e sorrir. E se no início eu via uma garotinha mimada e fraca, dependente e inexperiente, hoje há diante de mim uma mulher sábia e forte, guerreira como eu jamais poderia ter sido. Vejo o amor que os antigos escreveram para nós e peço a Eluna que um dia me traga de volta, em um corpo mais digno de te abraçar sobre o luar, para assim poder dizer o quanto minha vida teria sido desgraçada sem te encontrar. Mas não com palavras: com o gesto mais puro de te amar.
------------------
Nós que já fomos muitos, já fomos três, já fomos dois e somos cada vez mais apenas um. Não sei expressar em palavras metade do que acho saber expressar em abraços.
http://www.youtube.com/watch?v=R7639iIMqZ8&feature=related
Talvez se eu disser que cruzei continentes atrás de ti... sim, assim foi. Lembro-me bem de como acordei em Vila Norte, ainda sem entender bem o que acontecia, e lutei por minha própria honra. O bastão de madeira em mãos, ainda sem a quem proteger, as vestes esfarrapadas, os homens mortos ao meu redor. Passei por tudo isso para te encontrar. Matei Kobolds no fundo de minas, cacei porcos pelo relvado, enfrentei ladrões e criaturas que apenas nos sonhos mais terríveis tinha ouvido falar.
Encarei o mar. Vi no horizonte escarlate teu rosto ainda obscuro a me chamar. Fora assim com aqueles antes de nós, que se amaram até o fim, até o céu pegar fogo pelas asas do Dragão. Fui atrás dos teus olhos de lua e corri contigo pelas florestas do oeste. Cruzamos rios, pescamos carpas, vi teus cabelos refletindo as bençãos de Eluna e larguei meus deuses pelos teus. Ergui teu arco com a suavidade de um amante, cheirei tua pele clara e aquilo me lembrava os lírios do Cerro Oeste. Vi teu corpo ser banhado pelo sol da manhã e teu sorriso a me chamar cada vez pra dentro da tua vida.
Cruzamos o mundo... cruzamos os mundos! Escalei montanhas frias ao norte, desci às profundezas da terra. Voei em grandes aves de rapina em um céu multicolorido. Em Alterac descobri o amor, em Eternévoa a paz. Se te atingiam com uma flecha, jurava a vingança pelos mil demônios que me seguiam. Se me atingiam no teu lugar, agradecia aos velhos deuses por castigarem o meu velho e cansado corpo ao invés da linda e enérgica escultura que era o teu.
Enfrentei deuses e diabos, mortais e imortais, em um mundo ou em outro, sem saber que para dizer que te amava bastava apenas olhar para o lado e sorrir. E se no início eu via uma garotinha mimada e fraca, dependente e inexperiente, hoje há diante de mim uma mulher sábia e forte, guerreira como eu jamais poderia ter sido. Vejo o amor que os antigos escreveram para nós e peço a Eluna que um dia me traga de volta, em um corpo mais digno de te abraçar sobre o luar, para assim poder dizer o quanto minha vida teria sido desgraçada sem te encontrar. Mas não com palavras: com o gesto mais puro de te amar.
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Nós que já fomos muitos, já fomos três, já fomos dois e somos cada vez mais apenas um. Não sei expressar em palavras metade do que acho saber expressar em abraços.
http://www.youtube.com/watch?v=R7639iIMqZ8&feature=related
quarta-feira, 7 de março de 2012
Ensaios sobre um lugar perdido
Pedi ajuda aos três para dar conta da difícil tarefa de escrever sobre A Casa. É um lugar que C. não conhece, D. conhece pouco e R. somente deslumbrou por um segundo. Dentre nós quatro, pela primeira vez, parece que sou eu o único a saber alguma coisa mais que eles.
Justiça, Disciplina, Coragem, eis o apelo da União. As mãos são suas agora.
---------------
Nos confins escuros do Meikai existe um lugar que se alcança pelo canto dos olhos. Você pode existir em um mundo ou em outro sem problema algum, pois a porta para esse lugar - esquecido por Deus, que haja misericórdia! - é grande e aceita a todos igualmente. Às vezes você está sozinho em casa fazendo uma coisa qualquer e vê algo pelo visão periférica; uma sombra esguia, um véu esfarrapado de consciência, um pavor inclemente subindo pela espinha e eriçando os pêlos da nuca. Às vezes você acha que vê algo recortado, semblante conhecido, no reflexo da janela; por vezes acha ter sentido algo atrás de você, bem rapidamente, quase imperceptível.
Mais que tudo você quer olhar por cima do ombro.
Preste atenção, vou lhe dar um conselho: não faça isso. Eis a porta para o lugar desconhecido, para as profundezas da Terra de Céu Escarlate. Lá as nuvens são negras e esqueléticas, voam baixo e lhe observam julgadoras e detestáveis. Lá não há bichos nem árvores, mas a sombra do que eles foram um dia; coisas nojentas se esgueiram pela névoa que cobre o solo durante o dia, e à noite elas olham famintas para a única coisa que se ergue no meio dessa terra de desolação.
Uma casa enegrecida, de madeira carcomida pelo mofo e pelo limo, se estabelece como único senhor daquela vastidão de ossos e miséria. É o rei e o povo ao mesmo tempo, Deus e o Diabo, algoz e acusado. Silente como apenas ela, de portas sempre abertas, convida quem lá chega com um sorriso no rosto, e se fosse gente estaria gargalhando de prazer. Suas portas abertas prometem esperança, mas só estabelecem o puro horror, pois quem lá entra está fadado a nunca olhar por cima do ombro.
Verá a sombra devoradora de medos a esgueirar atrás de cada porta, escondendo-se no umbral escuro da porta. Terá como companhia a certeza de que havia algo atrás de cada corredor, no canto não iluminado pelos archotes na parede. Saberá que olhos famintos lhe espreitam sob a cama e lhe encaram com malícia durante a noite toda. Isto porque o morador da casa é maior que todos nós, maior que as coisas rastejantes da névoa, maior que a própria casa.
Você verá que a porta sempre aberta lhe convida a sair correndo, mas que nada mais pode ser feito. O quarto do segundo andar tem uma cama especialmente feita para você. É para lá que você vai voltar incansavelmente, sempre mais e mais miserável. Mais sujo. Mais cansado.
Lá a barba não cresce, nem os cabelos, nem os pêlos pubianos. Você não come, mas sente fome; não há água, mas sente sede. Lá você já morreu, mas ainda sente dor, ainda sente medo, ainda luta para viver. E quando finalmente desiste, descobre que já não há sequer a esperança do eterno adormecer.
Em algum lugar na borda do Meikai existe essa casa, em meio a um campo de desolação e trevas. Só entra lá quem se perde em devaneios, quem presta atenção no que vê pelo canto do olho. Mas se não existe uma forma de sair de lá, existe uma forma de evitar.
Por favor, preste atenção em mim e confie: por mais que seja grande a tentação, não olhe por cima do ombro.
Justiça, Disciplina, Coragem, eis o apelo da União. As mãos são suas agora.
---------------
Nos confins escuros do Meikai existe um lugar que se alcança pelo canto dos olhos. Você pode existir em um mundo ou em outro sem problema algum, pois a porta para esse lugar - esquecido por Deus, que haja misericórdia! - é grande e aceita a todos igualmente. Às vezes você está sozinho em casa fazendo uma coisa qualquer e vê algo pelo visão periférica; uma sombra esguia, um véu esfarrapado de consciência, um pavor inclemente subindo pela espinha e eriçando os pêlos da nuca. Às vezes você acha que vê algo recortado, semblante conhecido, no reflexo da janela; por vezes acha ter sentido algo atrás de você, bem rapidamente, quase imperceptível.
Mais que tudo você quer olhar por cima do ombro.
Preste atenção, vou lhe dar um conselho: não faça isso. Eis a porta para o lugar desconhecido, para as profundezas da Terra de Céu Escarlate. Lá as nuvens são negras e esqueléticas, voam baixo e lhe observam julgadoras e detestáveis. Lá não há bichos nem árvores, mas a sombra do que eles foram um dia; coisas nojentas se esgueiram pela névoa que cobre o solo durante o dia, e à noite elas olham famintas para a única coisa que se ergue no meio dessa terra de desolação.
Uma casa enegrecida, de madeira carcomida pelo mofo e pelo limo, se estabelece como único senhor daquela vastidão de ossos e miséria. É o rei e o povo ao mesmo tempo, Deus e o Diabo, algoz e acusado. Silente como apenas ela, de portas sempre abertas, convida quem lá chega com um sorriso no rosto, e se fosse gente estaria gargalhando de prazer. Suas portas abertas prometem esperança, mas só estabelecem o puro horror, pois quem lá entra está fadado a nunca olhar por cima do ombro.
Verá a sombra devoradora de medos a esgueirar atrás de cada porta, escondendo-se no umbral escuro da porta. Terá como companhia a certeza de que havia algo atrás de cada corredor, no canto não iluminado pelos archotes na parede. Saberá que olhos famintos lhe espreitam sob a cama e lhe encaram com malícia durante a noite toda. Isto porque o morador da casa é maior que todos nós, maior que as coisas rastejantes da névoa, maior que a própria casa.
Você verá que a porta sempre aberta lhe convida a sair correndo, mas que nada mais pode ser feito. O quarto do segundo andar tem uma cama especialmente feita para você. É para lá que você vai voltar incansavelmente, sempre mais e mais miserável. Mais sujo. Mais cansado.
Lá a barba não cresce, nem os cabelos, nem os pêlos pubianos. Você não come, mas sente fome; não há água, mas sente sede. Lá você já morreu, mas ainda sente dor, ainda sente medo, ainda luta para viver. E quando finalmente desiste, descobre que já não há sequer a esperança do eterno adormecer.
Em algum lugar na borda do Meikai existe essa casa, em meio a um campo de desolação e trevas. Só entra lá quem se perde em devaneios, quem presta atenção no que vê pelo canto do olho. Mas se não existe uma forma de sair de lá, existe uma forma de evitar.
Por favor, preste atenção em mim e confie: por mais que seja grande a tentação, não olhe por cima do ombro.
sexta-feira, 2 de março de 2012
Frente as correntes de ar vindas do norte.
O calor de Março já era fraco e se esvaía aos poucos pela janela aberta em suas costas. Sentia o sol a lhe castigar as costas ao mesmo tempo que sentia as brisas serenas do oeste. Nas antigas terras mortas de Gilead o desflorestado campo de abetos jazia no chão, imóvel. O grande palácio diante do rapaz estava em ruínas, desde o grande hall de entrada - com os bustos dos Doze Guardiões do Feixe - até o salão do banquete; neste último, uma mesa comprida, coberta de seda vermelha já embolorada, era testemunha silente da morte e do vazio que assolavam o velho castelo do Eld.
A Terra-Média morrera com Gilead e o rapaz não sentia um único sopro de vida ou um indício final da beleza que um dia governara o reino dos Deschain. Agora tudo era sol e pó, e o entardecer vinha forte como o martelo de um ferreiro, escarlate como a mão do Rei, forte como a loucura do Rubro no topo da Torre Negra.
E se podia fazia algo, o rapaz esqueceu. Quando se abaixou para pegar a última rosa ainda viva, protegida das tormentas por um relutante muro de pedra há muito destruído, o telefone tocou.
O calor de Março já era fraco e se esvaía aos poucos pela janela aberta em suas costas. O telefone tocou e o rapaz fechou o livro, respirou fundo e deixou que seus olhos se acostumassem a luz branca e poderosa que iluminava a poeirenta e velha biblioteca onde trabalhava.
----------
Just answering: http://andrea-f-g.blogspot.com/2012/03/frente-las-corrientes-de-aire.html
You're not the only one, dear :)
A Terra-Média morrera com Gilead e o rapaz não sentia um único sopro de vida ou um indício final da beleza que um dia governara o reino dos Deschain. Agora tudo era sol e pó, e o entardecer vinha forte como o martelo de um ferreiro, escarlate como a mão do Rei, forte como a loucura do Rubro no topo da Torre Negra.
E se podia fazia algo, o rapaz esqueceu. Quando se abaixou para pegar a última rosa ainda viva, protegida das tormentas por um relutante muro de pedra há muito destruído, o telefone tocou.
O calor de Março já era fraco e se esvaía aos poucos pela janela aberta em suas costas. O telefone tocou e o rapaz fechou o livro, respirou fundo e deixou que seus olhos se acostumassem a luz branca e poderosa que iluminava a poeirenta e velha biblioteca onde trabalhava.
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Just answering: http://andrea-f-g.blogspot.com/2012/03/frente-las-corrientes-de-aire.html
You're not the only one, dear :)
quarta-feira, 29 de fevereiro de 2012
Colecionáveis
Uma só andorinha não faz verão.
Melhor um pássaro na mão que dois voando.
Em terra de cegos, quem tem um olho é rei.
O monge faz o hábito.
A união faz a força.
Quem com ferro fere com ferro será ferido.
Ladrão que rouba ladrão tem cem anos de perdão.
Casa de ferreiro, espeto de pau.
Nem tudo que reluz é ouro.
Antes só do que mal acompanhado.
Antes só do que mal acompanhado.
Onde há fogo, há fumaça.
Diga-me com quem andas e te direi quem és.
Cão que ladra não morde.
Melhor um pássaro na mão que dois voando.
Quem tem boca, vaia roma.
Quem não tem cão, caça como gato.
Esculpido em carraro.
Foge mais rápido que o Diabo da cruz.
De grão em grão a galinha enche o papo.
Devagar se vai ao longe.
E agora acabou-se o que era doce e quem perdeu, danou-se.
quinta-feira, 16 de fevereiro de 2012
C27-933
E com uma expressão que misturava ironia e profunda piedade, Deus ergueu uma sobrancelha e sorriu quase tristemente. Acenou com a cabeça lentamente enquanto olhava em meus olhos.
- Pobre filho. Diga se não gostaria de conhecer Pasárgada agora. Apenas diga.
- Pobre filho. Diga se não gostaria de conhecer Pasárgada agora. Apenas diga.
sexta-feira, 10 de fevereiro de 2012
Atravessando um sertão de tom pastel, onde um sol ora cinzento, ora laranja fúnebre, brilhava com sofreguidão num céu plácido, caminhava um cravo. Procurava uma rosa. Essa rosa, por sua vez, atravessava seu próprio trecho de deserto. A rosa era púrpura como nada antes visto no mundo; o cravo era feio e brilhava como aurora boreal.
Mas a história desse cravo e dessa rosa jamais aconteceu, simplesmente porque ninguém nunca quis escrevê-la.
E aí, esperando pelo cravo que jamais apareceria, a rosa sentou-se às margens de um riacho. Ela era uma rosa, era púrpura e esperava por alguém em algum leito ao leste do Cairo.
Mas a história desse cravo e dessa rosa jamais aconteceu, simplesmente porque ninguém nunca quis escrevê-la.
E aí, esperando pelo cravo que jamais apareceria, a rosa sentou-se às margens de um riacho. Ela era uma rosa, era púrpura e esperava por alguém em algum leito ao leste do Cairo.
sexta-feira, 3 de fevereiro de 2012
Ano Hana
Primeiro eu achei que era apenas um demônio de verão, mas conforme mexia com os meus sentimentos e alterava o meu dia-a-dia, via que podia ser mais que uma ilusão. Aquilo não era só uma representação do meu estresse, era meu próprio desejo materializado; a chance que eu esperei de corrigir o que eu disse no passado.
O sol de verão tem o costume de derreter as mágoas como derrete a picolés. Quando acaba Fevereiro acaba também a inocência e a pureza de viver sem medo algum de errar e pressa alguma de ser feliz. Terminam-se os sonhos de infância e os devaneios de tardes quentes.
Se o verão durasse seis meses poderia haver seis meses de ilusões com gosto de algodão doce? E daí, quando nós molhássemos os pés à beira do rio todos os anos, lembraríamos um do outro. De como pescávamos carpas, de como comíamos comida instantânea, de como construíamos foguetes. De como sonhávamos com aquele tipo de vida onde o verão é eterno, em que o sol derrete as tristezas como derrete a picolés de abacaxi, de como uma brisa fresca vinda do litoral era presságio de casamento.
Eu gosto tanto da sua perspicácia.
Gosto tanto da sua alegria.
Gosto tanto da sua doçura.
Gosto tanto que sei que um dia vamos nos encontrar em agosto, daqui a 10 anos, com toda a certeza, e cumpriremos as promessas da infância.
O sol de verão tem o costume de derreter as mágoas como derrete a picolés. Quando acaba Fevereiro acaba também a inocência e a pureza de viver sem medo algum de errar e pressa alguma de ser feliz. Terminam-se os sonhos de infância e os devaneios de tardes quentes.
Se o verão durasse seis meses poderia haver seis meses de ilusões com gosto de algodão doce? E daí, quando nós molhássemos os pés à beira do rio todos os anos, lembraríamos um do outro. De como pescávamos carpas, de como comíamos comida instantânea, de como construíamos foguetes. De como sonhávamos com aquele tipo de vida onde o verão é eterno, em que o sol derrete as tristezas como derrete a picolés de abacaxi, de como uma brisa fresca vinda do litoral era presságio de casamento.
Eu gosto tanto da sua perspicácia.
Gosto tanto da sua alegria.
Gosto tanto da sua doçura.
Gosto tanto que sei que um dia vamos nos encontrar em agosto, daqui a 10 anos, com toda a certeza, e cumpriremos as promessas da infância.
sábado, 28 de janeiro de 2012
Page 51
- Why don't you check your e-mails? - He asked.
- Are you the murderer?
- No way.
- Should I worry?
- No.
- What should I do?
- There's a proper answer for what you'll find there. I bet you can figure out what is it! - He said smiling. - But if you get tired of trying, there's a tip for you in the place where we first spoke; but listen to me: try not to look to the past, you shouldn't do it if it's not extremely necessary.
- Will you be waiting?
- Oh, you can bet on it. Take your time, the world's spinning really slowly today, don't you think?
- Are you the murderer?
- No way.
- Should I worry?
- No.
- What should I do?
- There's a proper answer for what you'll find there. I bet you can figure out what is it! - He said smiling. - But if you get tired of trying, there's a tip for you in the place where we first spoke; but listen to me: try not to look to the past, you shouldn't do it if it's not extremely necessary.
- Will you be waiting?
- Oh, you can bet on it. Take your time, the world's spinning really slowly today, don't you think?
terça-feira, 24 de janeiro de 2012
Pasárgada revisitada
Pasárgada não é nada do que me disseram. Certa vez peguei o trem para lá e assustei-me com o fedor do subúrbio e do quão sujo era o céu na região industrial. A feição no rosto do trabalhador de lá era tão ruim quanto a feição no rosto do trabalhador daqui.
Joana, a Louca de Espanha, morreu de sincera loucura, aos prantos, esquecida em um aposento frio da torre leste do palácio. Neste mesmo palácio, o tal Rei que é amigo de todos se esqueceu que há um povo fora das paredes cinzentas do castelo, de modo que o céu sobre a praça central é constantemente nublado, dia e noite.
Nas florestas ao redor da capital, quando se chega pela estrada principal rodeada de lírios brancos, encontra-se três plantações de abóbora, duas choupanas abandonadas, um velho celeiro, quatro cercados de ovelha, cerca de dez cabeças de gado e um pequeno lago com uma cabana às margens, onde morava, em tempos idos, um velho pescador.
O pescador, desde pequeno, sonhara em ser poeta, mas cada vez que tentava escrever, falava sobre a vida do mar. Se queria falar sobre girassóis, acabava a escrever sobre anzóis; se queria discorrer sobre o tempo, falava sobre velas e ventos. Certa vez quis falar sobre amar, então discorreu, fiel a sua humildade, sobre o bocado de tempo que se perdia para desenrolar a linha da vara de pescar. Morreu de velhice, nem todo poeta - por falta de oportunidade - e nem todo pescador - por falta de vontade. Queria eu tê-lo conhecido.
E no final, o tal velho das histórias antigas, que dizia ser amigo do Rei, que queria ter todas as prostitutas em sua cama ao anoitecer, que queria fazer ginástica e andar de bicicleta... ah, pobre coitado. E bem feito! Eis o castigo por mentir tão veemente a quem confiava em suas palavras! Pois o velho nem chegou a ver o nublado céu de Pasárgada: morreu no caminho, de exaustão. Jamais passou por sua cabeça que se queria ser feliz, não era mudando de cidade que encontraria real felicidade. Pura hipocrisia.
Joana, a Louca de Espanha, morreu de sincera loucura, aos prantos, esquecida em um aposento frio da torre leste do palácio. Neste mesmo palácio, o tal Rei que é amigo de todos se esqueceu que há um povo fora das paredes cinzentas do castelo, de modo que o céu sobre a praça central é constantemente nublado, dia e noite.
Nas florestas ao redor da capital, quando se chega pela estrada principal rodeada de lírios brancos, encontra-se três plantações de abóbora, duas choupanas abandonadas, um velho celeiro, quatro cercados de ovelha, cerca de dez cabeças de gado e um pequeno lago com uma cabana às margens, onde morava, em tempos idos, um velho pescador.
O pescador, desde pequeno, sonhara em ser poeta, mas cada vez que tentava escrever, falava sobre a vida do mar. Se queria falar sobre girassóis, acabava a escrever sobre anzóis; se queria discorrer sobre o tempo, falava sobre velas e ventos. Certa vez quis falar sobre amar, então discorreu, fiel a sua humildade, sobre o bocado de tempo que se perdia para desenrolar a linha da vara de pescar. Morreu de velhice, nem todo poeta - por falta de oportunidade - e nem todo pescador - por falta de vontade. Queria eu tê-lo conhecido.
E no final, o tal velho das histórias antigas, que dizia ser amigo do Rei, que queria ter todas as prostitutas em sua cama ao anoitecer, que queria fazer ginástica e andar de bicicleta... ah, pobre coitado. E bem feito! Eis o castigo por mentir tão veemente a quem confiava em suas palavras! Pois o velho nem chegou a ver o nublado céu de Pasárgada: morreu no caminho, de exaustão. Jamais passou por sua cabeça que se queria ser feliz, não era mudando de cidade que encontraria real felicidade. Pura hipocrisia.
segunda-feira, 16 de janeiro de 2012
The Ballad of the Goddess
I
have a message from the God of Old, I'll translate it for you now:
I
"Oh
youth, guided by the servant of the goddess, unite earth and sky, and
bring the light to the land.
Oh
youth, show the two whirling sails the way to the Light Tower and
before you a path shall open, and a heavenly song you shall hear.
II
From
the edge of time I guide you, the one chosen to carry out the
goddess's mission. The spirit maiden who descended from the clouds
must travel to two sacred places to purify her body. You stand in one
of these. The other is known as the Earth Spring, that's hidden away
deep within the scorched earth. The spirit maiden, ever mindful of
the heavy task entrusted to her, has set out this second sacred
place.
III
From
the edge of time I guide you, the one destined to carry out the
goddess's mission. The spirit maiden who descended from the clouds
has now passed through the Earth Spring and makes her way to a fated
place. The parched desert that is where the chosen will pass trough
the Gate into a distant world."
-----------------
Ah,
Nintendo, eu te abençôo dez anos por cada palavra aqui dita. Que a
lenda seja moldada pelas minhas próprias mãos, agora.
-----------------
E
se você leu até aqui, chegue mais perto. Isso, não tenha medo,
está tudo bem. "It's dangerous to go alone, take this!"
E
nunca se esqueça, "It's a secret to everybody!"
domingo, 8 de janeiro de 2012
Versos aos que querem lutar
Ouça você:
Não, não vou mais fugir. Vou ficar nesta cidade e não me atrevo mais a voltar ao sertão de outrora, nem hoje e nem nunca. Quero puxar o gatilho de minhas mãos e desferir poesia e redondilhas ao peito de meus inimigos. Verei um céu novo, como aquele de nossa juventude; cantarei os velhos hinos, verei os velhos Deuses mortais há tempos idos.
Um dia serei um com a terra azul e prata do além-nuvem. Soprarei as estrelas para que brilhem sobre os que ficarem e depositarei minha confiança em você quando já não pudermos mais fazer nada. Mas até lá, ouça bem, estaremos aqui, velando por aqueles que ouvem e não ouvem, indistintamente, até o último suspiro de altruísmo e serenidade.
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Atrás de cada esquina havia um perigo fardado e de arma em punho. Rosnaram como cães para que perdêssemos a coragem, mas quanto mais gritavam, mais tínhamos forças para avançar. Seus palácios de areia eram erguidos a sangue e surdez. Lutávamos por aqueles que nos ensinaram a ter consciência sobre a juventude.
Será vitória nossa se pudermos lutar para não sermos e vivermos como viveram nossos pais.
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Escrito por alguém ao som de Elis Regina - Como nossos pais
#2
~
M. não olhava para mim, mas para os trilhos do trem diante de nós. Na estação, àquela hora da tarde, as muitas pessoas ao redor se sentavam em qualquer lugar que achavam, tiravam o que podiam tirar de roupa, alguns bebericavam garrafas d’água, outros se abanavam com jornais e revistas. M., com o vestidinho vermelho escolhido por Sônia, parecia indiferente ao clima. Pensava, agora, no que eu havia recém comentado. Eu, por outro lado, observava um casal do outro lado da estação. Eles haviam começado a se beijar apaixonadamente, quase como uma introdução ao assunto que se desenvolveria.
Já havia se passado exatamente um minuto desde que eu afirmara a M.:
- Morrer é fácil. Basta fechar os olhos.
Conversávamos sobre aleatoriedades da vida, como geralmente fazíamos. Como sempre, espantava-me a maturidade da menina. Afirmara a garota: as pessoas te acham antipático. Não me surpreendi, mas sorri. Ela insistiu, sorrindo também: é sério, você encara as coisas com uma frieza natural!
- Que coisas? – Perguntei.
- Coisas, ué. Morrer, sei lá.
- Morrer é fácil. Basta fechar os olhos. – Respondi.
A este comentário, M. calara-se, possivelmente pensando no que responder, talvez apenas refletindo sobre o que ouvira. M. também encarava a morte bastante tranqüila, ou pelo menos assim vinha sendo nas últimas semanas. Acompanhara-me em seis casos, dos quais apenas cinco eram verídicos e envolviam alguma coisa que exigia uma maturidade muito maior que seus dez anos deveriam ter lhe dado.
Mas M., dez anos, não aparentava a idade. Encarou-me séria, ainda pensativa. Interpretei:
- O que, em seus ricos devaneios, pode ser tão difícil de encarar quanto a morte?
- Apaixonar-se. – Respondeu imediatamente.
Absorvi a resposta por um instante. Foi durante este instante que lembrei-me da adolescência e ri:
- Que me diz?! Acho que posso concordar com isso, posso sim! Provavelmente são equivalentes.
- É pior – Respondeu ela.
- Explique-se, pequenina. Por acaso está apaixonada para saber tanto assim sobre o amor?
- Eca, não! Esse negócio de amor é coisa de adulto e faz mal. Criança não ama.
- Ah não?
- Mas eu vejo nos livros que é sempre complicado. Envolve muito mais coisa! – Disse ela olhando novamente para os trilhos do trem. Alguém passava atrás de nós, neste momento, ouvindo música em alto volume.
- Mais coisas que morrer? Tipo o quê? – Perguntei acompanhando o homem da música, depois olhando também para os trilhos do trem. O casal do outro lado da estação já havia se desfeito: a moça estava sozinha, corpo levemente inclinado, olhar no distante vazio por onde deveria chegar o trem em breve.
- Ué... você fica bobo, perde a razão, faz coisas idiotas... Tem gente que jura amor eterno e mente, tem gente que dorme na mesma cama de uma pessoa que não confia... sei lá.
- É quase como fechar os olhos. – Comentei.
- Como?
- Para a realidade. Você lê bastante, deve saber o que eu quero dizer. Sabe o significado de “iludir-se”?
- Ah... É amar mais a ilusão que se tem do outro que a pessoa em si.
- É, por aí.
A menina sozinha, do outro lado da estação, continuava fitando o horizonte ensolarado, mas agora o trem se aproximava pela fila indiana de árvores que circundavam a imensidão dos trilhos. Vestia uma blusa cor-de-rosa extravagante e carregava consigo uma grande bolsa.
- Você já se apaixonou, C.? – Perguntou M. de repente.
- Já.
- Entendi. – Respondeu ela com simplicidade – Por isso você não liga pra morte.
Então, quando me voltei para ela um pouco tonto pelo comentário, abri a boca para responder algo, mas o trem chegou e jogou para longe qualquer idéia que eu tinha do que dizer, simplesmente porque, provavelmente, ela tinha razão.
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I usually don't post these kind of writings here, but I guess it's ok, since I've been specially asked to. So this one's for you, little girl, that's across the sea.
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