Carta: em presença de Amélia.

Uma vez li Mozart falar sobre um mundo melhor e muito mais feliz, onde a música é cantada pelas plantas e pelas aves, onde as pessoas usam o próprio pensamento para ouvir as melodias sem necessitar de um suporte material.

Eu não estou em um mundo mais feliz, mas estou longe de casa. No entanto, por algum motivo que desconheço tudo por aqui parece ser poesia, mesmo no pior dos momentos. Aliás, talvez nos piores momentos seja quando a poesia parece ser mais nítida. Uma mera sacola plástica presa aos galhos secos de uma árvore outonal parece bela aos meus olhos. O som do vento que sopra pelas frestas da janela me ajuda a dormir quando o coração anseia por algo inalcançável, no breu da noite.
As noites aqui são escuras e quando ando pelas ruas de pedra, às vezes toco paredes centenárias com a ponta dos dedos gelados, fechando os olhos para sentir a textura tão sábia. Moro em um lugar que é silencioso mesmo durante o dia. Parte deste silêncio é uma solidão indômita que me fora imposta. Meus halls ficam longe do centro da cidade e está num terreno com muitos prédios modernos. Há lugar para quase trezentas pessoas, mas somos pouco menos que trinta morando nos dormitórios mais antigos. Nesta única parte habitável de Henderson Hall há um jardim cercado um quarto por um gigantesco portão de ferro e o restante por uma construção em formato de U onde estamos espalhados eu e outros poucos colegas de além das fronteiras da bretanha. Somos tão poucos que a maioria das janelas está sempre mergulhada na escuridão. No escuro absoluto da noite, quando passo por estas janelas, às vezes vejo rostos que não deveriam estar ali. Se toco com a palma da mão um vidro frio, sinto o calor que vem da mão invisível do outro lado da janela.
Fui colocado em um local distinto do resto, protegido das aparências da vida e em uma provação constante. Torno-me, dia após dia, mais apto para um retiro absoluto. Não me distraio mais. Aceito com resignação minha condição de pequeno aprendiz em um humilde vilarejo capitalista pós-moderno. Não há necessidade de se preocupar comigo, estou bem e ficarei ainda melhor.
Mas ouvi dizer que mais para o oriente os bombardeios estão ficando cada vez mais constantes.
Por aqui, viajo entre cores e uma poesia que, às vezes penso, só eu posso ouvir.

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If you are ever around, in the city or the suburbs of this town
Be sure to come around, I'll be wallowing in sorrow and wearing a frown.
Like Pierrot, the clown.