Frente as correntes de ar vindas do norte.

O calor de Março já era fraco e se esvaía aos poucos pela janela aberta em suas costas. Sentia o sol a lhe castigar as costas ao mesmo tempo que sentia as brisas serenas do oeste. Nas antigas terras mortas de Gilead o desflorestado campo de abetos jazia no chão, imóvel. O grande palácio diante do rapaz estava em ruínas, desde o grande hall de entrada - com os bustos dos Doze Guardiões do Feixe - até o salão do banquete; neste último, uma mesa comprida, coberta de seda vermelha já embolorada, era testemunha silente da morte e do vazio que assolavam o velho castelo do Eld.
A Terra-Média morrera com Gilead e o rapaz não sentia um único sopro de vida ou um indício final da beleza que um dia governara o reino dos Deschain. Agora tudo era sol e pó, e o entardecer vinha forte como o martelo de um ferreiro, escarlate como a mão do Rei, forte como a loucura do Rubro no topo da Torre Negra.
E se podia fazia algo, o rapaz esqueceu. Quando se abaixou para pegar a última rosa ainda viva, protegida das tormentas por um relutante muro de pedra há muito destruído, o telefone tocou.
O calor de Março já era fraco e se esvaía aos poucos pela janela aberta em suas costas. O telefone tocou e o rapaz fechou o livro, respirou fundo e deixou que seus olhos se acostumassem a luz branca e poderosa que iluminava a poeirenta e velha biblioteca onde trabalhava.

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You're not the only one, dear :)

Colecionáveis

Uma só andorinha não faz verão.

Em terra de cegos, quem tem um olho é rei.

O monge faz o hábito.

A união faz a força.

Quem com ferro fere com ferro será ferido.

Ladrão que rouba ladrão tem cem anos de perdão.

Casa de ferreiro, espeto de pau.

Nem tudo que reluz é ouro.

Antes só do que mal acompanhado.

Onde há fogo, há fumaça.

Diga-me com quem andas e te direi quem és.

Cão que ladra não morde.

Melhor um pássaro na mão que dois voando.

Quem tem boca, vaia roma.

Quem não tem cão, caça como gato.

Esculpido em carraro.

Foge mais rápido que o Diabo da cruz.

De grão em grão a galinha enche o papo.

Devagar se vai ao longe.

E agora acabou-se o que era doce e quem perdeu, danou-se.

C27-933

E com uma expressão que misturava ironia e profunda piedade, Deus ergueu uma sobrancelha e sorriu quase tristemente. Acenou com a cabeça lentamente enquanto olhava em meus olhos.

- Pobre filho. Diga se não gostaria de conhecer Pasárgada agora. Apenas diga.

Atravessando um sertão de tom pastel, onde um sol ora cinzento, ora laranja fúnebre, brilhava com sofreguidão num céu plácido, caminhava um cravo. Procurava uma rosa. Essa rosa, por sua vez, atravessava seu próprio trecho de deserto. A rosa era púrpura como nada antes visto no mundo; o cravo era feio e brilhava como aurora boreal.

Mas a história desse cravo e dessa rosa jamais aconteceu, simplesmente porque ninguém nunca quis escrevê-la.

E aí, esperando pelo cravo que jamais apareceria, a rosa sentou-se às margens de um riacho. Ela era uma rosa, era púrpura e esperava por alguém em algum leito ao leste do Cairo.

Ano Hana

Primeiro eu achei que era apenas um demônio de verão, mas conforme mexia com os meus sentimentos e alterava o meu dia-a-dia, via que podia ser mais que uma ilusão. Aquilo não era só uma representação do meu estresse, era meu próprio desejo materializado; a chance que eu esperei de corrigir o que eu disse no passado.

O sol de verão tem o costume de derreter as mágoas como derrete a picolés. Quando acaba Fevereiro acaba também a inocência e a pureza de viver sem medo algum de errar e pressa alguma de ser feliz. Terminam-se os sonhos de infância e os devaneios de tardes quentes.

Se o verão durasse seis meses poderia haver seis meses de ilusões com gosto de algodão doce? E daí, quando nós molhássemos os pés à beira do rio todos os anos, lembraríamos um do outro. De como pescávamos carpas, de como comíamos comida instantânea, de como construíamos foguetes. De como sonhávamos com aquele tipo de vida onde o verão é eterno, em que o sol derrete as tristezas como derrete a picolés de abacaxi, de como uma brisa fresca vinda do litoral era presságio de casamento.

Eu gosto tanto da sua perspicácia.
Gosto tanto da sua alegria.
Gosto tanto da sua doçura.

Gosto tanto que sei que um dia vamos nos encontrar em agosto, daqui a 10 anos, com toda a certeza, e cumpriremos as promessas da infância.

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- Why don't you check your e-mails? - He asked.

- Are you the murderer?

- No way.

- Should I worry?

- No.

- What should I do?

- There's a proper answer for what you'll find there. I bet you can figure out what is it! - He said smiling. - But if you get tired of trying, there's a tip for you in the place where we first spoke; but listen to me: try not to look to the past, you shouldn't do it if it's not extremely necessary.

- Will you be waiting?

- Oh, you can bet on it. Take your time, the world's spinning really slowly today, don't you think?

Pasárgada revisitada

       Pasárgada não é nada do que me disseram. Certa vez peguei o trem para lá e assustei-me com o fedor do subúrbio e do quão sujo era o céu na região industrial. A feição no rosto do trabalhador de lá era tão ruim quanto a feição no rosto do trabalhador daqui.

       Joana, a Louca de Espanha, morreu de sincera loucura, aos prantos, esquecida em um aposento frio da torre leste do palácio. Neste mesmo palácio, o tal Rei que é amigo de todos se esqueceu que há um povo fora das paredes cinzentas do castelo, de modo que o céu sobre a praça central é constantemente nublado, dia e noite.

       Nas florestas ao redor da capital, quando se chega pela estrada principal rodeada de lírios brancos, encontra-se três plantações de abóbora, duas choupanas abandonadas, um velho celeiro, quatro cercados de ovelha, cerca de dez cabeças de gado e um pequeno lago com uma cabana às margens, onde morava, em tempos idos, um velho pescador.

       O pescador, desde pequeno, sonhara em ser poeta, mas cada vez que tentava escrever, falava sobre a vida do mar. Se queria falar sobre girassóis, acabava a escrever sobre anzóis; se queria discorrer sobre o tempo, falava sobre velas e ventos. Certa vez quis falar sobre amar, então discorreu, fiel a sua humildade, sobre o bocado de tempo que se perdia para desenrolar a linha da vara de pescar. Morreu de velhice, nem todo poeta - por falta de oportunidade - e nem todo pescador - por falta de vontade. Queria eu tê-lo conhecido.

       E no final, o tal velho das histórias antigas, que dizia ser amigo do Rei, que queria ter todas as prostitutas em sua cama ao anoitecer, que queria fazer ginástica e andar de bicicleta... ah, pobre coitado. E bem feito! Eis o castigo por mentir tão veemente a quem confiava em suas palavras! Pois o velho nem chegou a ver o nublado céu de Pasárgada: morreu no caminho, de exaustão. Jamais passou por sua cabeça que se queria ser feliz, não era mudando de cidade que encontraria real felicidade. Pura hipocrisia.