Ano Hana

Primeiro eu achei que era apenas um demônio de verão, mas conforme mexia com os meus sentimentos e alterava o meu dia-a-dia, via que podia ser mais que uma ilusão. Aquilo não era só uma representação do meu estresse, era meu próprio desejo materializado; a chance que eu esperei de corrigir o que eu disse no passado.

O sol de verão tem o costume de derreter as mágoas como derrete a picolés. Quando acaba Fevereiro acaba também a inocência e a pureza de viver sem medo algum de errar e pressa alguma de ser feliz. Terminam-se os sonhos de infância e os devaneios de tardes quentes.

Se o verão durasse seis meses poderia haver seis meses de ilusões com gosto de algodão doce? E daí, quando nós molhássemos os pés à beira do rio todos os anos, lembraríamos um do outro. De como pescávamos carpas, de como comíamos comida instantânea, de como construíamos foguetes. De como sonhávamos com aquele tipo de vida onde o verão é eterno, em que o sol derrete as tristezas como derrete a picolés de abacaxi, de como uma brisa fresca vinda do litoral era presságio de casamento.

Eu gosto tanto da sua perspicácia.
Gosto tanto da sua alegria.
Gosto tanto da sua doçura.

Gosto tanto que sei que um dia vamos nos encontrar em agosto, daqui a 10 anos, com toda a certeza, e cumpriremos as promessas da infância.

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- Why don't you check your e-mails? - He asked.

- Are you the murderer?

- No way.

- Should I worry?

- No.

- What should I do?

- There's a proper answer for what you'll find there. I bet you can figure out what is it! - He said smiling. - But if you get tired of trying, there's a tip for you in the place where we first spoke; but listen to me: try not to look to the past, you shouldn't do it if it's not extremely necessary.

- Will you be waiting?

- Oh, you can bet on it. Take your time, the world's spinning really slowly today, don't you think?

Pasárgada revisitada

       Pasárgada não é nada do que me disseram. Certa vez peguei o trem para lá e assustei-me com o fedor do subúrbio e do quão sujo era o céu na região industrial. A feição no rosto do trabalhador de lá era tão ruim quanto a feição no rosto do trabalhador daqui.

       Joana, a Louca de Espanha, morreu de sincera loucura, aos prantos, esquecida em um aposento frio da torre leste do palácio. Neste mesmo palácio, o tal Rei que é amigo de todos se esqueceu que há um povo fora das paredes cinzentas do castelo, de modo que o céu sobre a praça central é constantemente nublado, dia e noite.

       Nas florestas ao redor da capital, quando se chega pela estrada principal rodeada de lírios brancos, encontra-se três plantações de abóbora, duas choupanas abandonadas, um velho celeiro, quatro cercados de ovelha, cerca de dez cabeças de gado e um pequeno lago com uma cabana às margens, onde morava, em tempos idos, um velho pescador.

       O pescador, desde pequeno, sonhara em ser poeta, mas cada vez que tentava escrever, falava sobre a vida do mar. Se queria falar sobre girassóis, acabava a escrever sobre anzóis; se queria discorrer sobre o tempo, falava sobre velas e ventos. Certa vez quis falar sobre amar, então discorreu, fiel a sua humildade, sobre o bocado de tempo que se perdia para desenrolar a linha da vara de pescar. Morreu de velhice, nem todo poeta - por falta de oportunidade - e nem todo pescador - por falta de vontade. Queria eu tê-lo conhecido.

       E no final, o tal velho das histórias antigas, que dizia ser amigo do Rei, que queria ter todas as prostitutas em sua cama ao anoitecer, que queria fazer ginástica e andar de bicicleta... ah, pobre coitado. E bem feito! Eis o castigo por mentir tão veemente a quem confiava em suas palavras! Pois o velho nem chegou a ver o nublado céu de Pasárgada: morreu no caminho, de exaustão. Jamais passou por sua cabeça que se queria ser feliz, não era mudando de cidade que encontraria real felicidade. Pura hipocrisia.

The Ballad of the Goddess

I have a message from the God of Old, I'll translate it for you now:

I

"Oh youth, guided by the servant of the goddess, unite earth and sky, and bring the light to the land.

Oh youth, show the two whirling sails the way to the Light Tower and before you a path shall open, and a heavenly song you shall hear.

II

From the edge of time I guide you, the one chosen to carry out the goddess's mission. The spirit maiden who descended from the clouds must travel to two sacred places to purify her body. You stand in one of these. The other is known as the Earth Spring, that's hidden away deep within the scorched earth. The spirit maiden, ever mindful of the heavy task entrusted to her, has set out this second sacred place.

III

From the edge of time I guide you, the one destined to carry out the goddess's mission. The spirit maiden who descended from the clouds has now passed through the Earth Spring and makes her way to a fated place. The parched desert that is where the chosen will pass trough the Gate into a distant world."

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Ah, Nintendo, eu te abençôo dez anos por cada palavra aqui dita. Que a lenda seja moldada pelas minhas próprias mãos, agora.

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E se você leu até aqui, chegue mais perto. Isso, não tenha medo, está tudo bem. "It's dangerous to go alone, take this!"

http://www.youtube.com/watch?v=v4ReyoNpyrM

E nunca se esqueça, "It's a secret to everybody!"

Versos aos que querem lutar

Ouça você:

Vou ficar aqui onde estou, não pretendo me mexer um centímetro sequer. Desafio o tempo e o vento a me enfrentarem, arrastarem meu pé deste círculo que nomeei meu mundo. Quero ver você, amante do passado, desacreditar que o novo sempre vence.

Não, não vou mais fugir. Vou ficar nesta cidade e não me atrevo mais a voltar ao sertão de outrora, nem hoje e nem nunca. Quero puxar o gatilho de minhas mãos e desferir poesia e redondilhas ao peito de meus inimigos. Verei um céu novo, como aquele de nossa juventude; cantarei os velhos hinos, verei os velhos Deuses mortais há tempos idos.

Um dia serei um com a terra azul e prata do além-nuvem. Soprarei as estrelas para que brilhem sobre os que ficarem e depositarei minha confiança em você quando já não pudermos mais fazer nada. Mas até lá, ouça bem, estaremos aqui, velando por aqueles que ouvem e não ouvem, indistintamente, até o último suspiro de altruísmo e serenidade.

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Atrás de cada esquina havia um perigo fardado e de arma em punho. Rosnaram como cães para que perdêssemos a coragem, mas quanto mais gritavam, mais tínhamos forças para avançar. Seus palácios de areia eram erguidos a sangue e surdez. Lutávamos por aqueles que nos ensinaram a ter consciência sobre a juventude.

Será vitória nossa se pudermos lutar para não sermos e vivermos como viveram nossos pais.

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Escrito por alguém ao som de Elis Regina - Como nossos pais

#2

~

Era um daqueles dias de verão onde o mundo inteiro parece berrar com cores contrastantes. Pequeninas e delicadas flores amarelas e roxas nos galhos das árvores, caindo em um compasso misterioso, tingindo as calçadas e a cabeça de alguns transeuntes. Céu muito azul, nuvens muito brancas, sol muito amarelo. M., de vestido vermelho; eu, de sobretudo no braço, de camisa branca e calças pretas. Chapéu, quente, na cabeça. Fazia calor, mas esqueça essa história de “tirar o chapéu por um instante”, posso fazer isto em casa. Já basta quando tenho de fazê-lo para coçar a cabeça.
M. não olhava para mim, mas para os trilhos do trem diante de nós. Na estação, àquela hora da tarde, as muitas pessoas ao redor se sentavam em qualquer lugar que achavam, tiravam o que podiam tirar de roupa, alguns bebericavam garrafas d’água, outros se abanavam com jornais e revistas. M., com o vestidinho vermelho escolhido por Sônia, parecia indiferente ao clima. Pensava, agora, no que eu havia recém comentado. Eu, por outro lado, observava um casal do outro lado da estação. Eles haviam começado a se beijar apaixonadamente, quase como uma introdução ao assunto que se desenvolveria.
Já havia se passado exatamente um minuto desde que eu afirmara a M.:

- Morrer é fácil. Basta fechar os olhos.

Conversávamos sobre aleatoriedades da vida, como geralmente fazíamos. Como sempre, espantava-me a maturidade da menina. Afirmara a garota: as pessoas te acham antipático. Não me surpreendi, mas sorri. Ela insistiu, sorrindo também: é sério, você encara as coisas com uma frieza natural!

- Que coisas? – Perguntei.
- Coisas, ué. Morrer, sei lá.
- Morrer é fácil. Basta fechar os olhos. – Respondi.

A este comentário, M. calara-se, possivelmente pensando no que responder, talvez apenas refletindo sobre o que ouvira. M. também encarava a morte bastante tranqüila, ou pelo menos assim vinha sendo nas últimas semanas. Acompanhara-me em seis casos, dos quais apenas cinco eram verídicos e envolviam alguma coisa que exigia uma maturidade muito maior que seus dez anos deveriam ter lhe dado.

Mas M., dez anos, não aparentava a idade. Encarou-me séria, ainda pensativa. Interpretei:

- O que, em seus ricos devaneios, pode ser tão difícil de encarar quanto a morte?
- Apaixonar-se. – Respondeu imediatamente.

Absorvi a resposta por um instante. Foi durante este instante que lembrei-me da adolescência e ri:

- Que me diz?! Acho que posso concordar com isso, posso sim! Provavelmente são equivalentes.
- É pior – Respondeu ela.
- Explique-se, pequenina. Por acaso está apaixonada para saber tanto assim sobre o amor?
- Eca, não! Esse negócio de amor é coisa de adulto e faz mal. Criança não ama.
- Ah não?
- Mas eu vejo nos livros que é sempre complicado. Envolve muito mais coisa! – Disse ela olhando novamente para os trilhos do trem. Alguém passava atrás de nós, neste momento, ouvindo música em alto volume.
- Mais coisas que morrer? Tipo o quê? – Perguntei acompanhando o homem da música, depois olhando também para os trilhos do trem. O casal do outro lado da estação já havia se desfeito: a moça estava sozinha, corpo levemente inclinado, olhar no distante vazio por onde deveria chegar o trem em breve.
- Ué... você fica bobo, perde a razão, faz coisas idiotas... Tem gente que jura amor eterno e mente, tem gente que dorme na mesma cama de uma pessoa que não confia... sei lá.
- É quase como fechar os olhos. – Comentei.
- Como?
- Para a realidade. Você lê bastante, deve saber o que eu quero dizer. Sabe o significado de “iludir-se”?
- Ah... É amar mais a ilusão que se tem do outro que a pessoa em si.
- É, por aí.

A menina sozinha, do outro lado da estação, continuava fitando o horizonte ensolarado, mas agora o trem se aproximava pela fila indiana de árvores que circundavam a imensidão dos trilhos. Vestia uma blusa cor-de-rosa extravagante e carregava consigo uma grande bolsa.

- Você já se apaixonou, C.? – Perguntou M. de repente.
- Já.
- Entendi. – Respondeu ela com simplicidade – Por isso você não liga pra morte.
Então, quando me voltei para ela um pouco tonto pelo comentário, abri a boca para responder algo, mas o trem chegou e jogou para longe qualquer idéia que eu tinha do que dizer, simplesmente porque, provavelmente, ela tinha razão.

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I usually don't post these kind of writings here, but I guess it's ok, since I've been specially asked to. So this one's for you, little girl, that's across the sea.

Versos ao pessegueiro

Observo o vento de verão soprar as folhas de um pessegueiro. Não se engane! Não há ali uma árvore, mas uma melodia privada, secreta, misteriosa a todos, exceto aos olhos nus daqueles que param para ouvir a melodia que a vida canta todos os dias. Que param para ouvir pelo menos por um único minuto, mas de coração aberto.

Havia um pessegueiro no caminho, mas apenas uma única pessoa viu. Os outros que passaram por ele estavam ocupados demais morrendo.