Registrando

Conforme os dias passaram nas últimas semanas, eu coloquei em páginas de um e-mail as piores impressões que eu tive de determinados assuntos. Se essas páginas de e-mail chegaram ou não chegaram a alguém, isso só interessa a mim mesmo, o que importa é o seguinte fato: eu tive a necessidade de sentar e escrever essas sensações.

Vamos ao que observar: eu não tenho conseguido, já faz tempo, sentar e digitar aquilo que mais me importante na vida, o sentido se eu simplesmente respirar; me é difícil ter a disciplina necessária para transformar em palavras a imensidão de coisas que eu preciso, que eu TENHO de escrever pra, ahn, quem sabe... salvar o mundo?

Tudo bem, até aí "tudo bem". Mas o fato principal é que eu tive necessidade física e mental de sentar e escrever muitas páginas de e-mail com sensações apocalípticas e incômodas. Mulheres loucas sorrindo na rua, meu tornozelo torcendo três vezes, ataques de narcolepsia e/ou sonambulismo... Coisas bizarras, bizarras no mais puro sentido da palavra.

Não tive (muitas) dessas sensações no fim de semana, mas novamente senti necessidade de vir registrar essas coisas aqui. Comentei em um post anterior, que apaguei, minha repentina vontade de ler Lovecraft. Pois bem, vou parafrasear sem qualquer fidelidade ao original um pensamento do protagonista de A Sombra de Innsmouth:

"Sinto-me seguro em escrever sobre isso agora, mas deixou meu relato registrado para que se algo me acontecer, que Deus me livre, alguém saiba que já sabia de meu destino muito antes de ele acontecer".

Ponto final.

Advertência de Mário de Andrade

Precisei transcrever esse trecho para um cliente e, ah, achei particularmente bonito. Talvez sequer o próprio Mário tenha tido a intenção de ser bonito, mas eu achei.

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Advertência:
Reuní neste volume alguns dos ensaios de crítica literária, escritos mais ou menos ao léu de circunstâncias e do meu prazer. Espero que se reconheça neles, não o propósito de distribuir justiça, que considero mesquinho na arte da crítica, mas o esforço apaixonado de amar e compreender. É mesmo certo que se por vezes sou um bocado áspero em minhas censuras aos artistas isso provem de uma desilusão. A desilusão de não terem me proporcionado, de arte, o quanto eu sinto poderiam me dar.
Os estudo sobre Manuel Bandeira, Castro Alves e O Ateneu foram publicados na "Revista do Brasil", na atual fase carioca da revista. Os ensaios sobre A Poesia em 1930, Luís Aranha e Tristão de Ataíde, foram publicados pela "Revista Nova", e A Elegia de Abril na recente "Revista Clima", ambas de São Paulo. O estudo sobre As Memórias de um Sargento de Milícias se publicou como introdução à edição de luxo desse livro, feita pela "Livraria Martins", de São Paulo. Quanto às notas sobre Machado de Assis e A Volta do Condor, foram crônicas publicadas no "Diário de Notícias" do Rio de Janeiro, mas de pretensão mais vaidosa no tamanho, a que, na última se ajuntou, como abertura, um artigo publicado na Revista Acadêmica do Rio.
As modificações não são substanciais. As feitas em trabalhos mais antigos derivam em especial de uma atitude e linguagem de combate que já não teem razão de ser. As modificações em escritos recentes derivam de jornais e revistas ainda continuarem naquela subserviente covardia de, para agradar a magra dieta espiritual de seus leitores, corrigirem os "erros" de gramática dos artistas. Deixo aqui meu protesto.
Mário de Andrade.

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Yey!

L'echec

Viver é um saco, et c'est un echec.

É, hedonistas e otimistas constantes que me perdoem, mas dependendo do ponto de vista, o básico do viver é um saco. Isso não torna a vida menos linda, prestem atenção, bem pelo contrário. Mas não significa que ela não seja um saco.
A gente começa a viver sendo obrigados a brincar de coisinhas meio idiotas. Os meninos brincam de carrinhos quando nem sonham que, na verdade, vão ter de passar o resto da vida pagando IPVA e sustentando gasolinas com preços constantemente crescentes; as meninas brincam de bonecas quando, uns anos depois, vão estar loucas pra contratarem uma empregada que passe, limpe, cozinhe e essas coisas.
A gente entra na escola. Se você é pequeninho, tem de aguentar os grandalhões; se você é grandalhão, tem de aguentar as zoações por ser grandalhão. Se você é daqueles popularzinhos e... Bom, tá, deixa essa parte pra outro post. O que importa é que, de uma forma ou de outra, como se já não bastasse isso, você é obrigado a aprender aquelas baboseiras infindáveis de química, física, biologia e matemática; literatura, português, inglês, história e geografia. Você argumenta, você tenta, você insiste COM RAZÃO que não vai usar 90% daquilo pro resto da vida. Os professores - coitados dos professores - argumentam, tentam, insistem que não é verdade, e que aquilo vai te fazer muita falta.
Bobagem, só se negam a deixar de sustentar um modelo escolar que já não funciona a três séculos e meio. Enfim, isso fica pra outro post também.
Você sai da escola, é obrigado a redecorar tudo que aprendeu nos últimos três - os piores - anos de escola, porque, afinal, se você quer um estudo superior, você TEM que colocar tudo aquilo de novo numas folhinhas que, convenhamos, ninguém lê. Junto com essas folhinhas cheias de perguntas, você escreve uma redaçãozinha que não serve pra mais absolutamente nada a não ser aquele momento específico da sua vida. Início, meio, fim; introdução, desenvolvimento, conclusão. Bobagem também. Resolveram chamar essas coisas de Vestibular. O cúmulo da humanidade, se me permitem dizer.
Depois disso a vida segue, geralmente repetindo fórmulas similares a essas do início. Entra na faculdade, sai da faculdade, entra no pós, sai do pós, ganha dinheiro, compra coisas, sustenta status. Assim vai. Morre.
Se tirassem as partes boas, as que VOCÊ cria e VOCÊ dirige, ficaria só isso, e aí sim a vida seria um saco sem ser bonita. Daí fica a reflexão: sistemas sociais não podem ser mais parecidos conosco, e se focar um pouco mais na lógica da diversão, botando um pouquinho de lado as inconsistências do que já existe e ninguém sabe o motivo?

Bom, o importante mesmo é que nada disso interessa muito. No final, como você suporta e passa por tudo isso é quem define quem você é, não provas de Física, Vestibulares e dipomas universitários. São só convenções.

Uma vez eu conheci um rapaz muito simpático. Eu tinha 9 anos, ele tinha 4. Os pais dele brigaram e eu lembro direitinho que a gente se assustou muito. Naquele dia, a gente se abraçou e disse: a gente nunca vai se separar, né?

J'ai besoin de sauver cet ami, et je suis en retard.
C'est mon echec.

[Ouvindo: Uma penca de músicas do Yann Tiersen]

Contagens diárias.

Bom dia.

Eu nunca me importei em pegar ônibus, confesso, e se hoje eu estou prestes a tirar minha carteira de motorista, é pela força impiedosa do destino e pela opinião famigerada de mais ou menos 53 pessoas dentre amigos, familiares, conhecidos e 3 senhores desconhecidos que, na fila do banco, semana passada, gostaram de opinar sobre 1 ou 2 pontos essenciais da minha vida. Fora isso, ressalto que nunca me importei em pegar ônibus, e de fato gosto de fazê-lo. Uma vez que passo pelo menos duas horas por dia, todos os dias da semana, dentro dele, é melhor que eu goste mesmo. Assim, com o tempo, aprendi a ocupar e otimizar o tempo dentro da geringonça com livros, músicas pseudo-cults e pensamentos furtivos. Até um poema eu estampei no vidro dos ônibus, ué!

Bom, o fato é que, inevitavelmente, vc acaba conhecendo o dark side e o light side de toda pequena santa coisa no seu dia, e no ônibus não é diferente. Mas não sei se é porque eu acordei num terrível mau humor pro mundo exterior hoje que, ironicamente, tudo me pareceu 19x pior que geralmente parece.
Tudo bem, já não bastava sexta-feira passada ter contado conscientemente nove cuspidelas no chão dadas no centro de Porto Alegre, quase todas na minha frente, algumas com aquele tom esverdeado que faz você não querer jantar patê de atum de forma alguma. O fato é que hoje, de alguma forma, todo mundo decidiu fazer o que eu mais odeio no mundo dentro de um ônibus.

Hey, você aí, vai dizer que nunca sentou num banco confortável, relaxou, fechou os olhos, abriu pouco as pernas, começou a pensar naquele negócio que vc tem de fazer no final da semana e quando vc começava a sentir os primeiros sinais de um soninho chegando, ou a vontade de ler aquele livro que vc tem na moch DEIXA ACONTECER NATURALMENTE, EU NÃO QUERO VER VOCÊ CHORAAAAAR, DEIXA QUE O AMOR ENCONTRE A GENTEEEE, NOSSO CASO VAI ETERNIZAAAAAR!!!
PORRA!!!! Dá pra comprar um fone de ouvido? Tem por R$19,00 nas Americanas, eu te dou metade! Até campanha da EPTC eu já vi fazerem contra isso, e mesmo assim tem sempre aquele mano ou a mina de barrigão de fora que insiste em colocar o Funk do momento pra tocar na porra do celular novo. AAAAAAAAAAAAH!!!!
E daí, como se já não bastasse, me pego justamente aqueles ônibus que não têm os assentos individuais ali na frente, do lado da roleta. Aqueles ônibus que pretendem otimizar espaço colocando duas pessoas de frente pra outras duas pessoas, revivendo os ótimos tempos de Namoro ou Amizade do Silvio Santos. Liiindo!
Tudo bem, tudo bem até aí, se na metade do seu livro vc não começa a sentir aqueles TUC TUC TUC TUC TUC TUC TUC TUC da mulher FEEEIA que, na sua frente, tá ouvindo alguma musiquinha de quinta categoria e batendo os pés.
POOOOORRA!!! Eu to recitando meu Douglas Adams pra alguém mais no ônibus? Eu nããão quero saber como é o solo de bateria do 30 Secons to Mars, bem! Nããão!

E tem aquelas pessoas que nunca pegaram aquele ônibus na vida. Resolvem se aventurar no centro pela primeira vez, pegam o primeiro ônibus que passa na parada na frente do barzinho e não sabem em que parada saltar. Aí, com cento e trinta e nove mil lugares disponíveis do lado dela, resolve ficar parada no meio do corredor enquanto vc se espreme pra descer.
POOOOOORRAAAA!!! Que isso, sério!

Eeeenfim, mau humor do cão.
Vou postar no Twitter que tem post novo e se não tiver pelo menos três comments antes de eu chegar pro primeiro dia de aula, mando alguém a merda hoje. Pronto.

PS: Quando mesmo que trocam os poemas nos ônibus? Não é esse mês? o.o~

Houve um tempo...

... em que todas as tardes, quando eu me sentava na frente do meu computador, eu olhava para a esquerda e via um sol forte e branco descendo bem retinho pela linha do horizonte, se escondendo atrás de árvores, casinhas e uma chaminé industrial fora de uso, enquanto bem devagarinho ele ia ficando laranja, rosa, vermelho, dourado, depois escurecia.

Nesse tempo, existia a maior árvore que eu já conheci na minha vida curtinha. Era uma árvore normal, formada por outras três que se enroscavam nela desde a base e subiam muito, muito alto. Ela me dava oi todos os dias, quando eu passava por lá a pé ou de bicicleta, na margem de um pequeno córrego que terminava no Guaíba. Eu chamei ela de La Butte.

Nesse mesmo tempo, existia um rapaz chamado R. que me levava pela mão por túneis e luzes azuis até um mundo que ora era belíssimo e cheio de vida, ora era a face da tristeza humana. E esse mundo eu mesmo construí, da menor pedra à base da Torre até o maior portão dos Planos.

Mais ou menos na mesma época, existia uma casinha branca no centro da cidade, mas que não estava no centro da cidade. Ela flutuava delicadamente entre um terrno baldio e uma outra casa qualquer. Ela era branquinha como as pessoas que entravam e saiam de lá, e dentro dessa casa tinha um homem de rosto simpático e sorriso encantador. Esse homem me ensinou a viver de novo.

Ali perto dessa casinha, existia uma subida de pedra que no verão era o pior inimigo de qualquer pessoa que a precisasse subir. No topo dessa subida, tinha uma moça que tinha ouvidos e coração do tamanho de um mundo inteiro. Foi pra essa pessoa que eu abri meu coração pela primeira vez em muitos anos.

Nesse tempo existia uma velhinha que me ensinou a reconhecer em cada vírgula, cada fonema, cada pequena frase de qualquer idioma a sutileza de sorrir e o encantamento de recitar poesias. Essa velhinha me ensinou o mistério da solidão o quão divertido poderia ser a resignação, e entre risadas noturnas e telefonemas aleatórios, ela se foi.

Existia um quarto cheio de luz, num prédio qualquer, que era o QG de planos que mudariam o mundo, que ensinariam cada ser humano a sorrir de uma maneira diferente. E dentro deste quarto, um general impassível e implacável numa missão imaginária e cheia de sonhos azuis e prata. Esse também se foi.

Houve um tempo em que microfones eram acesos, que luzes piscavam, que pernas se moviam.

Médicos não lhe falavam sobre diabetes, seu corpo não lhe perturbava, seu coração era seu, suas mãos ainda se moviam. Rodas pretas marcavam as paredes de um corredor estreito, um rádio e um caderno preenchiam noites e fins de semanas inteiros. Frapés e Milk Shakes eram as manchetes do dia, enquanto o mundo era um lugar gigante demais pra sonhar ser conhecido por completo.

Aviões recém caiam em ilhas, Pistoleiros ainda deixavam garotos caírem em precipícios, R. ainda habitava as primeiras páginas de sua odisséia. Naquele tempo, televisões eram usadas para o bem, comerciais eram vistos de forma inocente, o dinheiro era algo secundário, amar e ser amado era algo para novelistas.

Houve um tempo mais ou menos próximo em que roupas coloridas eram diversão, não buracos no peito. Em que uma vitória era motivo de comemoração, não uma meta implacável a ser atingida a qualquer custo.
Amigos eram amigos e ponto final, nada mais, SÓ. Amigos eram amigos e ponto final, nada mais, SÓ. Amigos eram amigos e ponto final, nada mais, SÓ. Amigos eram amigos e ponto final, nada mais, SÓ. Amigos eram amigos, ponto final.

Houve um tempo onde tudo estava ao alcance das mãos, não porque tudo era fácil, mas porque as mãos eram maiores. Houve um tempo em que o ponto de vista abrangia tudo, não porque o mundo era simples, mas porque o ponto de vista era aguçado. Houve um tempo em que as palavras construíam, não apenas consolavam.

Nesse mesmo tempo, viveram heróis e mitos, canções de banheiro, histórias sob o chuveiro. Houve gaita, houve riso, houve almoço ao meio dia. Nesse mesmo tempo, houve sorrisos solitários, mas houve a certeza de que tudo daria certo.

Houve um tempo em que La Butte gargalhava, balançando os galhos e jogando luzes douradas no rosto de quem passava. Houve o tempo em que o frio não impedia espadas de madeira de se chocarem. Houve o tempo em que o amor e a dor estavam na ponta dos dedos, não no coração. Houve um tempo em que amigos eram amigos, e não existia fronteira nenhuma.

Houve um tempo, ah, houve um tempo.
Tempo dos saudosistas, ah tempo.

E enfim...

... subiu de novo a necessidade de voltar aqui. Se fosse um porão, uma casa, um lugar qualquer, certamente teria teias de aranha e camadas deeessa grossura de pó. Mas é um blog, tem lembranças engraçadas e um abraço fictício bem apertado, como o de quem tá sempre sorrindo esperando vc voltar.

Seis verbos aconteceram ultimamente:

Lembrei de valorizar as pequenas coisas da vida, algo que já tinha aprendido com a Amélie, quando tomava banho, coloquei condicionador na mão e fiz um cisne sem querer. Eu não acho, eu tenho certeza que foi isso que me fez querer voltar pra cá.

Percebi que meus melhores amigos são aqueles que me sussuram nos ouvidos todos os dias, o dia inteiro.

Decidi que preciso fechar os olhos e pensar muito, muito mais.

Descobri que se um dia escreverem sobre mim, terão de escrever sobre a Jacke também.

Esqueci como era bom escrever e, por isso...

Resolvi voltar a visitar os multiversos e mundos infinitos que R., C., D. e outros tantos andam ocupando sem mim ultimamente.

Long days and pleasant nights, sais.
Aye, so it is.

PS: Reeeecomendando www.longosbelosdiasnoites.blogspot.com
Que apesar da foto, nããão é um blog de culinária, mas é gostoso pacas.

Sem...

...querer desprezar toda a capacidade do blog - que, por sinal, sempre me acompanhou por diferentes nomes desde meus 12 anos -, deveria admitir que a possibilidade de unir fotos e textos tem me agradado em demasia.