Mercadores

Aquele que não está disposto a ser um verdadeiro trabalhador da luz, não é um homem de bem.

Se conta suas próprias boas ações e espera algo em troca, um trabalhador da luz ele não é.
É interesseiro do coração alheio.

Se anota os erros de outrem para usar com arma em outro tempo, um trabalhador da luz ele não é.
É concorrente de seus próprios irmãos.

Se não está determinado a perdoar infinitas vezes, um trabalhador da luz ele não é.
É animal selvagem que espera um momento conveniente para o bote.

Se não se mostra disposto a tudo entender quantas vezes for necessário, um trabalhador da luz ele não é.
É um comerciante de favores.

Se não tolera a falta alheia tanto quanto gostaria que lhe tolerassem as suas, um trabalhador da luz ele não é.
É um adorador do templo de si mesmo.

Se perde glorioso tempo de trabalho na exaustiva tarefa da maledicência e do julgamento alheio, um trabalhador da luz ele não é.
É ladrão entontecido que rouba de si mesmo.

E se, por fim, coloca a si mesmo num pedestal de bondade, mas coloca limites ao seu amor, compreensão e humildade, um trabalhador da luz ele não é.
É, como tantos outros, mercador de sua própria imagem e nada tem de diferente de um explorador qualquer.

O homem de bem jamais vende a si mesmo.
Ele se doa.

2010

It's happening again. Please, somebody help me. It's happening again and I don't see how to get rid of it!
This time there's no one around to aid me and I feel like there's no easy way out it.

Please... don't be it.

Fluxo Desabafado

Às vezes eu tenho um sério problema de me sentir preso a algo do qual eu gosto mas que lentamente vai perdendo a essência do creditado gostar até que eu me pergunte o que restou daquilo que um dia eu tive e aí me sinto agrilhoado a uma sensação de estar projetando num vazio mais do que de fato há também pesa muito o fato de às vezes o projetado ser diferente do creditado e então o problema habita em mim porque espero da outra parte algo que não deveria e como diz o velho ditado tempesteia-se em copo d'água e isto também é uma prisão só que não uma prisão comum.

Sou eu dentro de mim mesmo. A mais assustadora das celas. Daquelas de te cansar e fazer querer dormir para não mais acordar. Não porque a vida não seja boa. Ela é ótima. É a exaustão de um hausto. Atrás. Do outro. Quando de fato tudo que se queria fazer era. GRITAR. Até a prisão ceder. Tudo acabar.

Não me negues.

Bari bari.

Eu a conheci. Ela é incrível.

Kusha kusha.

Já faz mais de um ano que eu não sinto a necessidade de escrever aqui.

Bari bari.

Os fatos podem ou não estar relacionados.

Kusha kusha.

Até o momento em que se torna inevitável escrever. O momento sempre vem.

Gokun.

Sinto falta do ar gelado da noite inglesa, sobretudo da vista da janela do meu quarto. Não é dificil fechar os olhos e lembrar da textura do tijolo centenário sob o toque da minha mão, nem da madeira antiga do parapeito da janela, onde eu me sentava para conversar com os fantasmas.
Às vezes eu deito no escuro e brinco que estou de volta. Imagino o criado mudo, o espelho e a pia à minha direita, a janela é o aquecedor à esquerda, e a porta em frente. Finjo que tudo entre o então e o agora não passou do fruto de uma imaginação arteira, dada ao costume de pensar demais no futuro. Deitado em meu quarto em Newcastle, não sou professor, não sou escritor, não tenho um novo amor ou qualquer preocupação exterior. Me iludo que em algumas horas acordarei para fazer compras na Sainsbury's, assistir algo engraçado no Youtube, cozinhar com Gusman, flertar com a menina bonitinha que mora no flat ao lado, e combinar de sair com Nono, Elena e Olívia. Meu coração chega a disparar quando estou prestes a abrir os olhos, quase como se fosse possível, não sei dizer como, estar certo. Estar de fato lá, ainda livre, ainda cheio de futuro pela frente! Talvez seja uma questão de falta de fé, eu sempre acabo duvidando um pouquinho. Talvez seja por isso que sempre acordo em meu quarto em Porto Alegre, e não em Henderson Hall. Saudades machucam.
Ou talvez seja só o presente que machuque e o passado abalsame. Minha alma Geordie às vezes anseia violentamente por um passeio casual à beira do Tyne, uma partida de futebol no St. James Park ou passar de bicicleta pelo cemitério e cumprimentar aquele senhorzinho que estava todo dia lá, de carro, sozinho. Mas ela anseia por isso tudo porque lá o futuro me era uma carta não virada, cheia de possibilidades. Hoje, o futuro me é negado. Que frustrante, meus amigos... logo eu, negado de sonhar. Tudo bem que jamais tenha sido dado a planos e metas, mas a sonhos...? Sonhos sim.

Bari bari.
Kusha kusha
Baki baki.
Gokun.

Pra guardar

Na rua
Vejo pessoas
Que lembram pessoas
Que lembram tempos já idos
Perdidos

Me lembram lugares
Lembram amores
Amores puídos
Partidos

Haverá eu, você, uma música de fundo e muita luz

Às vezes eu vislumbro um futuro onde a maior de todas as minhas dores é ter perdido a oportunidade única de viver tudo o que a gente poderia ter vivido. Neste tempo, nesta casa, nestes corpos, nestas companhias. Por mais que o futuro seja cheio de novas oportunidades, o que eu sou hoje, neste exato momento, filosoficamente falando, vai morrer. A dor de ver este tempo perdido só não pode ser maior que a vontade de recomeçar. Tomara que não seja.
Quando acontecer, eu quero que na minha cabeça toque essa música porque, por absolutamente nenhum motivo que eu entenda, ela me lembra de você e tudo que poderia ter sido enquanto eu era apenas este Pedro.

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Let's say sunshine for everyone
But as far as I can remember
We've been migratory animals
Living under changing weather

Someday we will foresee obstacles
Through the blizzard, through the blizzard
Today we will see our uniform
Live together, live together

We played hide and seek in waterfalls
We were younger, we were younger
We played hide and seek in waterfalls
We were younger, we were younger
We played hide and seek in waterfalls
We were younger, we were younger
We played hide and seek in waterfalls
We were younger, we were younger

Someday we will foresee obstacles
Through the blizzard, through the blizzard

https://www.youtube.com/watch?v=NqWcpEZ3GY0

Mestre

Já quase no fim, fraquejo com mais frequência que o normal.

Acabou o que fazer, a vida me limita.

Percebi, no entanto, uma ironia desgraçada.

Ao mesmo tempo:

Sinto-me uma criança toda desengonçada

E em menos de um mês me chamarão de Mestre.

Vou desfilar na frente de todos com uma roupa bonita

Vou distribuir sorrisos e abraços

Vou comer num lugar legal rodeado de pessoas bacanas

E vou ser um Mestre, enfim, quando voltar pra casa.

Mestre. Mestre em quê?

Se mal consigo sair da cama pela manhã

E pela noite é difícil pegar no sono.

Mestre criança. Mestre desengonçado.

Sou mestre em esperar.

Espero que desta vez o diploma me diga para onde correr.