Quantas vezes você não se oprimiu por achar estar atrasado? Eu lembro quantas vezes você freava seus próprios gostos e outras decisões por pensar estar fazendo algo errado. Mas olhe só para nós agora, nosso tempo enfim chegou de uma vez por todas!
Eu tentei dizer, mas você não me ouvia. Quando você decide teimar, você realmente sabe como fazê-lo. Eu tentei avisar que estava tudo bem deitar a cabeça no travesseiro e dormir. Tentei dizer que não tinha problema passar uma noite de sábado jogando e outra tarde de domingo dormindo.
Veja só como você sempre ouviu todos os meus avisos, mas ignorou aquele que podia ter trazido muito conforto a você.
Você orou agradecendo a mim, mas eu oro agradecendo a você. Seu corpo é o corpo que eu visto como uma luva, nossas cidades são gêmeas como somos nós dois mesmos. Você diz caçar Filhos das Estações, mas esquece que ao olhar em um espelho, encontra um com facilidade.
O tempo de semear se foi, mas o da colheita também terminou hoje. Todas os momentos de angústia agora são passado, o futuro é pintado do mais lindo tom de azul e prata!
Olha pro futuro, olha! Eu o espero com um sorriso lá na frente, enquanto você semeia novos horizontes. Até lá, tem a certeza de que nenhum um único segundo foi perdido: você também é um fruto e precisava crescer para ser colhido.
Oras! Estamos falando de colheitas: que frutos não precisam de tempo para serem colhidos?
Um abraço verbal cheio de carinho,
C.
E para de chorar.
domingo, 3 de fevereiro de 2013
segunda-feira, 28 de janeiro de 2013
Monocromia.
Ele tinha sonhado um bom pedaço da vida com o que faria em algumas semanas e outro pedaço menor com o que estava fazendo naquele mesmo momento. Pegou o telefone com pressa, sem cuidado algum, discou o número de Gellert e esperou impacientemente que o rapaz atendesse.
Nada.
Tentou novamente, dessa vez com exito. A voz embargada do rapaz significava que ele havia recém acordado? Ou que estava chorando?
Não importava.
- Que vai fazer nas férias? - Perguntou.
- Boa noite pra ti também... boa madrugada! - Respondeu Gellert.
- Desculpa! - Riu o rapaz. - Mas me diz, que vai fazer nas férias?
- Eu não tenho férias no meio do ano.
- Não dá pra pedir licença?
- Eu tava planejando tirar licença mais pro fim do ano, por quê?
- Tenho planos pra nós. Pra mim, quer dizer. Queria que tu fosse junto.
- Uuuuh, planos? Que planos?
- Vai sair caro. Vou caçar uma pessoa que mal conheço e dificilmente reconhecerei se a vir. Mas ela mora longe e há a imensa possibilidade de falharmos. E vai sair caro. E mesmo que a encontremos, pode não ser um encontro maior que alguns segundos. E vai sair caro.
O bom pedaço da vida que ele havia sonhado em fazer isso era o pedaço em que ele não tinha dinheiro, mas agora ele tinha. Tinha muito. Mais ainda que Gellert, que sempre tivera o suficiente.
- Ah é?! - Riu Gellert. - Que repentino isso.
- Repentino o caramba, eu planejei isso por anos. Só não gosto de detalhes. E aí? Bora?
Gellert riu de novo. Ele estava sempre rindo. Mas aquele era um riso diferente, não aqueles seguidos de hesitação que às vezes o rapaz notava.
- Tá bom, quer almoçar amanhã?
- Feito, a gente combina melhor e já compra as passagens.
No fundo o rapaz sempre imaginou aquela caçada em dupla. E no fundo Gellert gostava de toda aquela maluquice. Talvez eles voltassem de mãos abanando, mas aquilo não importava para nenhum dos dois. Dentre todas as coisas que compartilhavam no mundo inteiro, a paixão pela esquisitice e o amor por bicicletas eram apenas algumas delas.
A monocromia era outra.
Nada.
Tentou novamente, dessa vez com exito. A voz embargada do rapaz significava que ele havia recém acordado? Ou que estava chorando?
Não importava.
- Que vai fazer nas férias? - Perguntou.
- Boa noite pra ti também... boa madrugada! - Respondeu Gellert.
- Desculpa! - Riu o rapaz. - Mas me diz, que vai fazer nas férias?
- Eu não tenho férias no meio do ano.
- Não dá pra pedir licença?
- Eu tava planejando tirar licença mais pro fim do ano, por quê?
- Tenho planos pra nós. Pra mim, quer dizer. Queria que tu fosse junto.
- Uuuuh, planos? Que planos?
- Vai sair caro. Vou caçar uma pessoa que mal conheço e dificilmente reconhecerei se a vir. Mas ela mora longe e há a imensa possibilidade de falharmos. E vai sair caro. E mesmo que a encontremos, pode não ser um encontro maior que alguns segundos. E vai sair caro.
O bom pedaço da vida que ele havia sonhado em fazer isso era o pedaço em que ele não tinha dinheiro, mas agora ele tinha. Tinha muito. Mais ainda que Gellert, que sempre tivera o suficiente.
- Ah é?! - Riu Gellert. - Que repentino isso.
- Repentino o caramba, eu planejei isso por anos. Só não gosto de detalhes. E aí? Bora?
Gellert riu de novo. Ele estava sempre rindo. Mas aquele era um riso diferente, não aqueles seguidos de hesitação que às vezes o rapaz notava.
- Tá bom, quer almoçar amanhã?
- Feito, a gente combina melhor e já compra as passagens.
No fundo o rapaz sempre imaginou aquela caçada em dupla. E no fundo Gellert gostava de toda aquela maluquice. Talvez eles voltassem de mãos abanando, mas aquilo não importava para nenhum dos dois. Dentre todas as coisas que compartilhavam no mundo inteiro, a paixão pela esquisitice e o amor por bicicletas eram apenas algumas delas.
A monocromia era outra.
quarta-feira, 16 de janeiro de 2013
segunda-feira, 24 de dezembro de 2012
Ao futuro...
... olá!
Essa é uma carta do passado. Meu nome é Pedro, hoje eu tenho mais ou menos 20 anos. Não tenho muita coisa de importante pra falar sobre mim mesmo, pequenino, mas eu acho interessante dizer que eu acredito em Deus.
Por isso mesmo, ao invés de falar sobre mim, eu vou falar sobre outra pessoa. Na verdade, quero contar a história de um velhinho que nem sempre foi um velhinho, porque ninguém nasce já careca. Quer dizer, nascer careca até se nasce, mas normalmente o cabelo tende a crescer, não a cair... bom, enfim. Eu quero contar a história breve de um menino chamado Paulo Francisco, que cresceu, trabalhou, conheceu uma moça legal e teve uma série de filhos. Quando ele ficou velhinho - e careca! -, tinha uma família grande e bonita. Ele vivia em um sítio.
O interessante sobre esse Paulo é que nunca ouvi falar mal dele. Diziam que mesmo quando ele tentava ser um cara zangado, acabava sorrindo, e por isso quem colocava ordem em casa era a mulher dele. Aí ele ficou com fama de vovô bonzinho mesmo quando ainda nem tinha netos. E conforme ele foi ficando velhinho - e careca! -, o cabelo dele foi ficando branquinho, o corpo dele foi ficando mais fraco e ele foi deixando de ser tão ativo como ele era. Ah, ele era carpinteiro! E outra coisa legal sobre ele é que o Paulo tinha uma bochecha maior que a outra. A gente não vê gente assim todo dia, né?
O Paulo Francisco, dizem as pessoas, era um cara muito tranquilo e super simpático. Ele não brigava com ninguém e tentava acertar tudo com muita paciência e conversa. Uma vez ele levou um morador de rua pra jantar em casa na véspera do Natal - aliás, Feliz Natal, hoje é Natal aqui no passado! - e deixou ele dormir num quartinho da fazenda em que ele morava com a mulher e os filhos. O morador de rua, um cara que ninguém lembra o nome, ficou tão feliz que uns dias depois voltou e deu um presentinho pra família dele: um anjinho que ele comprou de um índio, uma estatuazinha meio feia e toda trabalhada em madeira.
O Paulo chorou, mas logo depois sorriu, porque ele não sabia fazer nada sem sorrir no final.
Dizem que o Paulo Francisco nunca ergueu a voz pra ninguém, ou se ergueu, ninguém viu. Ele tratava os bichinhos da fazenda - as vacas, os cachorros, as ovelhas - com o maior carinho do mundo. E mais carinho que recebiam os animais, só recebiam os filhos. E esses filhos cresceram, tiveram outros filhos e esses sim conheceram o sentido mais literal do "vovô legal" que o Paulo se tornou. Esses netos tiveram filhos.
Um desses netos teve um filho só, um cara que, por coincidência - não que eu acredite em coincidências... - se chama Pedro. Eu não sei direito o que falar desses Pedro... na verdade, não tem muita coisa de importante pra contar dele, só que ele tem mais ou menos uns 20 anos e acredita em Deus.
Tá, esse Pedro sou eu.
Bom, você deve estar se perguntando por que um cara aleatório do passado tá falando essas coisas pra você, não é, pivete? Bom, é que na verdade eu quero te contar a história do meu bisavô, mas também quero te contar uma história sobre borboletas.
Dizem que esse Paulo e esse Pedro que vos fala são muito parecidos. Pra falar a verdade, eu não posso te contar muita coisa sobre o Paulo que venha da minha própria memória. Quando eu era pequeno, lembro de ir ao galinheiro e pegar uns ovinhos de galinha bem quentinhos, recém saídos da bundinha da galinha - espero que aí no futuro vocês ainda saibam que ovos vêm da bundinha de galinhas. E eu lembro que ele me ajudava a fazê-lo cozido, bem quentinho, com um pouquinho de sal. A gente comia juntos numa xícara com uma colherinha.
E é isso... não lembro de muito mais. Mas eu lembro de quando ele morreu. Quando eu fiquei sabendo, meu pai estava no hospital. Ligaram pra ele, ele chorou, desligou o telefone e me abraçou. Levou um tempo pra ele falar alguma coisa, mas eu nem lembro o que ele disse. Não lembro de ter chorado, acho que porque eu não entendia muito bem o que tava acontecendo.
E continuei um tempão sem entender.
Mas naquela mesma semana, depois do enterro do Paulo Careca, nós fomos pra fazenda dele ajudar arrumar algumas coisas. Na verdade, meu pai e minha mãe foram, eu fiquei brincando no pátio. Tinha duas redes penduradas no pátio e eu deitei numa delas pra jogar algum joguinho eletrônico. Eu lembro de ter cansado de jogar e depois começar a prestar atenção na conversa dos adultos.
Minha avó falou: ele adorava bicho! Como gostava de bicho!
Minha madrinha falou depois: Lembra quando ele descobriu que podia tirar foto de borboleta com a câmera do Guilherme?
Meu bisavô gostava de borboletas. E acho que essa informação me marcou muito, porque por algum motivo o Pedro de 4/5 anos de idade começou a associar o Paulo Francisco com toda borboleta branca que ele vivia pela rua. E cada vez que esse Pedro de 20 anos vê uma borboleta branca - ou às vezes amarela, azulzinha, clarinha de qualquer jeito! -, ele lembra do bisavô que mal conheceu.
É estranho porque muitos anos se passaram desde que o Paulo Francisco morreu e o Pedro que vos fala descobriu a saudade e o pranto bem aos poucos, conforme ia entendendo o que havia acontecido. É mais estranho ainda porque, no final, eu tenho saudade de algo que eu sequer me lembro. Vai ver é mais saudade do que poderia ter acontecido se ele tivesse vivido um pouco mais.
Pra mim ele viveu pouco, mas sabe o que dizem das borboletas, não é? Elas têm vida curta.
Ainda hoje dizem que o Pedro e o Paulo são muito parecidos. Na paciência, na tranquilidade, no amor pelos bichos e, principalmente, pelo jeito simples de viver a vida. Eu não concordo, principalmente porque eu sei melhor que ninguém o que se passa nas profundezas da minha própria cabeça. Mesmo assim, eu gosto, gosto muito.
Ainda hoje, quando eu caminho pela rua e vejo uma borboleta, gosto de pensar que é o Paulo Careca que voltou pra dar um oi, perguntar como eu vou e dar um sorriso. Sobre o Pedro não há muito o que dizer, apenas isso e que ele acredita em Deus. Por isso mesmo, cada vez que vê uma borboleta, ele sorri como se estivesse sorrindo para o Paulo e agradece pela vida poder continuar, de um jeito ou de outro, dessa maneira sutil.
Eu estou te contando isso, pequenino, por nenhum motivo especial. Na verdade, apenas porque uma outra menina me fez acreditar de coração que todo Pedro é especial e sempre tem uma boa história pra contar.
--------------
Essa é uma carta escrita por um Pedro para um Pedro menos aportuguesado. Junto com carinho, vai toda a esperança de que um dia ele vai crescer e ter uma história ainda melhor pra contar. Que seja sobre velhinhos ou seja sobre borboletas, não importa, eu sei que vai ser linda e eu vou adorar ouvi-la se puder.
À Graziela Belotto, obrigado por sempre ter investido no meu sonho de uma maneira ou de outra.
Feliz Natal =) Pros dois!
[Ouvindo: Aspetammi - Pink Martini]
Essa é uma carta do passado. Meu nome é Pedro, hoje eu tenho mais ou menos 20 anos. Não tenho muita coisa de importante pra falar sobre mim mesmo, pequenino, mas eu acho interessante dizer que eu acredito em Deus.
Por isso mesmo, ao invés de falar sobre mim, eu vou falar sobre outra pessoa. Na verdade, quero contar a história de um velhinho que nem sempre foi um velhinho, porque ninguém nasce já careca. Quer dizer, nascer careca até se nasce, mas normalmente o cabelo tende a crescer, não a cair... bom, enfim. Eu quero contar a história breve de um menino chamado Paulo Francisco, que cresceu, trabalhou, conheceu uma moça legal e teve uma série de filhos. Quando ele ficou velhinho - e careca! -, tinha uma família grande e bonita. Ele vivia em um sítio.
O interessante sobre esse Paulo é que nunca ouvi falar mal dele. Diziam que mesmo quando ele tentava ser um cara zangado, acabava sorrindo, e por isso quem colocava ordem em casa era a mulher dele. Aí ele ficou com fama de vovô bonzinho mesmo quando ainda nem tinha netos. E conforme ele foi ficando velhinho - e careca! -, o cabelo dele foi ficando branquinho, o corpo dele foi ficando mais fraco e ele foi deixando de ser tão ativo como ele era. Ah, ele era carpinteiro! E outra coisa legal sobre ele é que o Paulo tinha uma bochecha maior que a outra. A gente não vê gente assim todo dia, né?
O Paulo Francisco, dizem as pessoas, era um cara muito tranquilo e super simpático. Ele não brigava com ninguém e tentava acertar tudo com muita paciência e conversa. Uma vez ele levou um morador de rua pra jantar em casa na véspera do Natal - aliás, Feliz Natal, hoje é Natal aqui no passado! - e deixou ele dormir num quartinho da fazenda em que ele morava com a mulher e os filhos. O morador de rua, um cara que ninguém lembra o nome, ficou tão feliz que uns dias depois voltou e deu um presentinho pra família dele: um anjinho que ele comprou de um índio, uma estatuazinha meio feia e toda trabalhada em madeira.
O Paulo chorou, mas logo depois sorriu, porque ele não sabia fazer nada sem sorrir no final.
Dizem que o Paulo Francisco nunca ergueu a voz pra ninguém, ou se ergueu, ninguém viu. Ele tratava os bichinhos da fazenda - as vacas, os cachorros, as ovelhas - com o maior carinho do mundo. E mais carinho que recebiam os animais, só recebiam os filhos. E esses filhos cresceram, tiveram outros filhos e esses sim conheceram o sentido mais literal do "vovô legal" que o Paulo se tornou. Esses netos tiveram filhos.
Um desses netos teve um filho só, um cara que, por coincidência - não que eu acredite em coincidências... - se chama Pedro. Eu não sei direito o que falar desses Pedro... na verdade, não tem muita coisa de importante pra contar dele, só que ele tem mais ou menos uns 20 anos e acredita em Deus.
Tá, esse Pedro sou eu.
Bom, você deve estar se perguntando por que um cara aleatório do passado tá falando essas coisas pra você, não é, pivete? Bom, é que na verdade eu quero te contar a história do meu bisavô, mas também quero te contar uma história sobre borboletas.
Dizem que esse Paulo e esse Pedro que vos fala são muito parecidos. Pra falar a verdade, eu não posso te contar muita coisa sobre o Paulo que venha da minha própria memória. Quando eu era pequeno, lembro de ir ao galinheiro e pegar uns ovinhos de galinha bem quentinhos, recém saídos da bundinha da galinha - espero que aí no futuro vocês ainda saibam que ovos vêm da bundinha de galinhas. E eu lembro que ele me ajudava a fazê-lo cozido, bem quentinho, com um pouquinho de sal. A gente comia juntos numa xícara com uma colherinha.
E é isso... não lembro de muito mais. Mas eu lembro de quando ele morreu. Quando eu fiquei sabendo, meu pai estava no hospital. Ligaram pra ele, ele chorou, desligou o telefone e me abraçou. Levou um tempo pra ele falar alguma coisa, mas eu nem lembro o que ele disse. Não lembro de ter chorado, acho que porque eu não entendia muito bem o que tava acontecendo.
E continuei um tempão sem entender.
Mas naquela mesma semana, depois do enterro do Paulo Careca, nós fomos pra fazenda dele ajudar arrumar algumas coisas. Na verdade, meu pai e minha mãe foram, eu fiquei brincando no pátio. Tinha duas redes penduradas no pátio e eu deitei numa delas pra jogar algum joguinho eletrônico. Eu lembro de ter cansado de jogar e depois começar a prestar atenção na conversa dos adultos.
Minha avó falou: ele adorava bicho! Como gostava de bicho!
Minha madrinha falou depois: Lembra quando ele descobriu que podia tirar foto de borboleta com a câmera do Guilherme?
Meu bisavô gostava de borboletas. E acho que essa informação me marcou muito, porque por algum motivo o Pedro de 4/5 anos de idade começou a associar o Paulo Francisco com toda borboleta branca que ele vivia pela rua. E cada vez que esse Pedro de 20 anos vê uma borboleta branca - ou às vezes amarela, azulzinha, clarinha de qualquer jeito! -, ele lembra do bisavô que mal conheceu.
É estranho porque muitos anos se passaram desde que o Paulo Francisco morreu e o Pedro que vos fala descobriu a saudade e o pranto bem aos poucos, conforme ia entendendo o que havia acontecido. É mais estranho ainda porque, no final, eu tenho saudade de algo que eu sequer me lembro. Vai ver é mais saudade do que poderia ter acontecido se ele tivesse vivido um pouco mais.
Pra mim ele viveu pouco, mas sabe o que dizem das borboletas, não é? Elas têm vida curta.
Ainda hoje dizem que o Pedro e o Paulo são muito parecidos. Na paciência, na tranquilidade, no amor pelos bichos e, principalmente, pelo jeito simples de viver a vida. Eu não concordo, principalmente porque eu sei melhor que ninguém o que se passa nas profundezas da minha própria cabeça. Mesmo assim, eu gosto, gosto muito.
Ainda hoje, quando eu caminho pela rua e vejo uma borboleta, gosto de pensar que é o Paulo Careca que voltou pra dar um oi, perguntar como eu vou e dar um sorriso. Sobre o Pedro não há muito o que dizer, apenas isso e que ele acredita em Deus. Por isso mesmo, cada vez que vê uma borboleta, ele sorri como se estivesse sorrindo para o Paulo e agradece pela vida poder continuar, de um jeito ou de outro, dessa maneira sutil.
Eu estou te contando isso, pequenino, por nenhum motivo especial. Na verdade, apenas porque uma outra menina me fez acreditar de coração que todo Pedro é especial e sempre tem uma boa história pra contar.
--------------
Essa é uma carta escrita por um Pedro para um Pedro menos aportuguesado. Junto com carinho, vai toda a esperança de que um dia ele vai crescer e ter uma história ainda melhor pra contar. Que seja sobre velhinhos ou seja sobre borboletas, não importa, eu sei que vai ser linda e eu vou adorar ouvi-la se puder.
À Graziela Belotto, obrigado por sempre ter investido no meu sonho de uma maneira ou de outra.
Feliz Natal =) Pros dois!
[Ouvindo: Aspetammi - Pink Martini]
quarta-feira, 5 de dezembro de 2012
Zero Requiem
Deixe-me fazer disso o nosso Requiem para o fim do mundo:
Quero que acredites quando digo que, na verdade, por mais que eu pareça seguro de mim mesmo, não tenho qualquer expectativa em nada na minha vida senão nas páginas humildes que escrevo no escuro de meu covil. Não em empregos, não em estudos, não em muitas pessoas: apenas nos Filhos das Estações, no meu mundo azul e prata e na força invisível que impele as minhas mãos no teclado.
Alguém tem de ter a coragem de viver assim. Não é difícil para mim, que sou feito - tu sabes - de sonhos e fé.
Então me deixa fazer assim: tenta de tudo, sofre o máximo possível, cai de joelhos quando não aguentar mais. Se tudo der errado, eu serei o Nada, mascarado e silente, que banhará o mundo em fogo e tinta.
Eu vou fazer desse mundo, pó, então o reerguerei novamente para todos nós.
Uma promessa discreta.
segunda-feira, 17 de setembro de 2012
Coda.
The skies were cloud grey and rain was washing their grief away. His thin hair was in his face, some silver, some black. She was completely soaked, feet to head. They were not smiling, but facing each other as their minds were desperately trying to verbalize the moment. She opened her mouth to say, but he laughed.
She was weird, twisted, part because of her clothes, part because of how he was seeing her: strange, but she was more or less like him, specially in the big black coat. In her head, a hat too big for her head. Her wet hair of a chestnut brown.
Her eyes... a greyish gaze that annoy me, because they seem to look at my own thoughts as if they were... touchable. But soon he would realize that was not completely truth. Her eyes were just windows and grey was the mist in her mind.
- Who are you? - He asked. - What's your name?
- I don't know. - She answered.
- You don't know your own name?
- I don't remember.
He smiled.
- You can't remember your own name, still you remember that once were things you knew, but not anymore.
- Stop with this game. Words are wind and you can't hit me with yours. - She said abruptly - We both know you are a monster as much as I.
A monster, he thought bitterly. And she was somehow right and wrong at the same time. A monstrosity with a lot of names.
He liked to call it a gift when she used the term "schizophrenia" for the voices they heard.
She was weird, twisted, part because of her clothes, part because of how he was seeing her: strange, but she was more or less like him, specially in the big black coat. In her head, a hat too big for her head. Her wet hair of a chestnut brown.
Her eyes... a greyish gaze that annoy me, because they seem to look at my own thoughts as if they were... touchable. But soon he would realize that was not completely truth. Her eyes were just windows and grey was the mist in her mind.
- Who are you? - He asked. - What's your name?
- I don't know. - She answered.
- You don't know your own name?
- I don't remember.
He smiled.
- You can't remember your own name, still you remember that once were things you knew, but not anymore.
- Stop with this game. Words are wind and you can't hit me with yours. - She said abruptly - We both know you are a monster as much as I.
A monster, he thought bitterly. And she was somehow right and wrong at the same time. A monstrosity with a lot of names.
He liked to call it a gift when she used the term "schizophrenia" for the voices they heard.
quinta-feira, 30 de agosto de 2012
Dia-a-dia
O frio parece ter piorado com o fim de agosto. É nesse frio que nós passamos algumas noites juntos.
Divido contigo alguns pensamentos, algumas risadas, muitos dos sentimentos que eu nunca divido.
A gente às vezes se abraça, se olha; às vezes a gente briga e às vezes até se beija.
Mas você não sabe de nada disso.
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